tag:blogger.com,1999:blog-47401315682602411702024-03-14T08:57:57.378-03:00lo que me sobrano praxishttp://www.blogger.com/profile/04392999603688355643noreply@blogger.comBlogger145125tag:blogger.com,1999:blog-4740131568260241170.post-86118804400799418122011-05-27T11:59:00.000-03:002011-05-27T11:59:39.629-03:00No es un Adiós, es simplemente otro HolaRicardo Gutman<br />
Hace tiempo que lo venía pensando pero no me animaba a hacerlo. Es que las cosas que salen de uno cuesta dejarlas. <i>Lo que me sobra</i> fue eso, el primer intento de una persona de publicar de manera seria e independiente, de expresar por afuera de lo establecido las opiniones y análisis y ponerlas a consideración. También fue parte de algo real que hasta el día de hoy puedo palpar: para un tipo como yo, con sus ideas y opiniones, es muy difícil trabajar en los medios de San Cristóbal. Bien sé que eso no ocurrirá, por lo menos en estos pagos. Y eso que no soy jodido. Eso también habla de los otros.<br />
Pero todo tiene su tiempo y ya es hora de dejarlo y seguir. Confieso que <i>lo que me sobra</i> fue volviéndose un lastre y cada vez se hacía más pesado actualizar. Es tiempo de cambiar, simplificar, evolucionar. Por eso dejo <i>Lo que me sobra</i> para poner lo que tengo. Es en esa línea en la que se inscribe <a href="http://rickygutman.blogspot.com/2011/05/aportes-desordenados-para-pensar-la.html">Permítaseme Desconfiar</a>, el nuevo proyecto que ya tiene su primer publicación y que como verán conserva lo anterior a modo de archivo, porque son cosas que no quiero perder. Espero que este nuevo proyecto logre convencer a los díscolos que nunca publicaron en este lugar, espero que los amigos se animen, no solamente para mí estará disponible el espacio y como todo lo nuevo te pone pilas pienso hacer las cosas que prometía y nunca hice, las entrevistas que tengo colgadas y todas esas cosas que quedaron en el tintero.<br />
Gracias a todos los que leyeron alguna vez alguna nota del blog, a los que estuvieron a favor o en contra, a los que comentaron y a los que pasaron sin pena ni gloria. Todos sumaron un poco y las estadísticas no mienten, no fueron pocos los que pasaron por acá. Nos vemos en <a href="http://rickygutman.blogspot.com/">Permítaseme desconfiar</a>. Sean felices. Y despierten. <div class="blogger-post-footer"><script type="text/javascript"><!--
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</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Gracias al Pancho Bassano que la trae a San Cristóbal</div><div class="blogger-post-footer"><script type="text/javascript"><!--
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El físico y misionero estadounidense Thomas Staughton Savage fue el primero en describir el gorila occidental, al que llamó Troglodytes gorilla, en 1847 a partir de especímenes obtenidos en Liberia. El nombre es derivado de la palabra griega γόριλλαι (gorillai), que designaba a una «tribu de mujeres peludas» descrita por Hannón el Navegante.</div><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">Los gorilas se desplazan generalmente a cuatro patas. Sus extremidades anteriores son más alargadas que las posteriores y se asemejan a brazos, aunque son utilizadas también como punto de apoyo al caminar. Los machos miden entre 1,65 y 1,75 m de altura, y pesan entre 140 y 200 kg. Las hembras pesan aproximadamente la mitad que los machos. Aun así, un gorila obeso en cautividad ha alcanzado los 270 kg. La estructura facial del gorila se conoce como de «mandíbula protuberante», pues la mandíbula es mucho mayor que el maxilar.</div><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">La gestación dura 8 meses y medio y normalmente pasan 3 ó 4 años entre nacimientos. Las crías viven con sus madres 3 ó 4 años. Las hembras maduran cuando tienen entre 10 y 12 años (en cautividad, antes );los machos entre los 11 y los 13. La esperanza de vida es de 30 a 50 años. El Massa, del zoológico de Filadelfia, tiene el récord de longevidad: murió a los 54 años.</div><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">Los gorilas son mayoritariamente vegetarianos, y comen principalmente frutas, hojas, brotes, etc., si bien pueden llegar a consumir algunos insectos, lo que representa sólo del 1 al 2 por ciento de su dieta.</div><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">Además, todos los gorilas comparten el mismo tipo de sangre (B) y, como los humanos, cada gorila tiene huellas digitales únicas que lo identifican.</div><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">Hasta hace poco, se consideraba que había tres especies de gorila: el gorila occidental, el gorila oriental y el gorila de montaña. Ahora se considera que el gorila está dividido en dos especies, divididas a su vez en dos subespecies cada una. Más recientemente se ha reclamado la existencia de una tercera subespecie en uno de estos grupos.</div><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">Los científicos continúan estudiando las relaciones entre distintas formas de gorilas. A continuación aparecen según la clasificación que cuenta con myor consenso científico:1</div><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">Gorila occidental (Gorilla gorilla )</div><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">Gorila occidental de las tierras bajas (Gorilla gorilla gorilla )</div><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">Gorila del río Cross (Gorilla gorilla diehli)</div><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">Gorila oriental (Gorilla beringei)</div><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">Gorila de montaña (Gorilla beringei beringei)</div><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">Gorila oriental de las tierras bajas (Gorilla beringei graueri)</div><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">Se ha propuesto una tercera subespecie de gorila oriental, la cual no ha recibido una denominación latina completa: es la población de gorila de montaña de Bwindi; esta forma es llamada a veces el «gorila de Bwindi».</div><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">Los gorilas son muy cercanos a los humanos y están considerados como altamente inteligentes. Unos pocos individuos en cautividad, como Koko, han aprendido un lenguaje de signos simplificado.</div><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">Fuentes: </div><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Gorilla">http://es.wikipedia.org/wiki/Gorilla</a></div><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">http://bit.ly/c0FOeN</div><div><br />
</div><div class="blogger-post-footer"><script type="text/javascript"><!--
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</div><div class="MsoNormal">No tendría que ser justamente hoy el día en que escriba. Es verdad que hace mucho tiempo que no escribo nada para el blog pero creo que sabrán comprender, la campaña insume gran parte de mi tiempo y para pesar mío la actualización del blog ha quedado relegada. </div><div class="MsoNormal">Y es que alguna vez tenía que pasar. Escribir es hermoso, analizar es un trabajo que produce muchas satisfacciones y plasmarlo en una publicación es siempre un hecho maravilloso. Esta posibilidad de publicar de manera independiente, no al menos desde las estructuras ya establecidas, genera otro tipo de relaciones con el lector. Sin ir más lejos pueden comentar lo que uno escribe, por más que muchos comentarios persigan la descalificación o crean que de alguna manera uno se va a amedrentar ante esa agresividad cobarde. Ni siquiera se hacen cargo de lo que escriben. </div><div class="MsoNormal">Pero alguna vez tenía que pasar. Hablar de política es hermoso. Y hasta cómodo. Pero no es lo mismo que estar adentro, en el cuadrilátero, dando la batalla. No es lo mismo relatar una buena piña que sentirla en la quijada. No señor. Duele más adentro del ring. Y así, todo magullado, aunque recién empieza la cosa, me pongo a escribir.</div><a name='more'></a> <br />
<div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><b>Es un monstruo grande y pisa fuerte</b></div><div class="MsoNormal">San Cristóbal no es una ciudad efervescente. Lejos está de serlo. Estas primarias han sido bastante previsibles en cierto punto. Conociendo la lógica del adversario (jijiji) los movimientos de los partidos han sido previsibles. Incluso hasta se puede decir que las primarias fueron aburridas. “Anodina” me dijo alguien en lo que quizás pueda considerarse un ataque de adjetivación electoral sin precedentes. Yo que soy un pacifista considero que de vez en cuando alguna botella tiene que volar de un lado para el otro. Cómo para ponerle sal digo. Y por que hay botellas para tirar y de lo lindo.</div><div class="MsoNormal">Las diferencias de estructuras han sido evidentes. Obvias. Y la verdad, no me asustan. Trabajamos con lo que tenemos, desde nuestro lugar, y creo que eso ha marcado una diferencia. Creo en la dignidad de las personas y creo que alguna vez la gente, ese difuso concepto legranesco, explota. No puedo decir cuando, eso sería hacer futurología y esa es una de las tantas cosas que no he estudiado, pero explota. En algún momento explota. Te la aguantás durante un tiempo. Hasta que te plantás. Y decís basta. Nadie se deja oprimir toda la vida y si eso pasa se pagan los costos. Eso no es vida.</div><div class="MsoNormal">Comprendo realmente todas las situaciones. Comprendo incluso porque ocurren las cosas de cierta manera. Comprendo los compromisos. Puedo comprenderlos, no compartirlo, pero ese es un problema mío. Contextual e histórico a la vez. No es algo transferible. No sé si me explico. </div><div class="MsoNormal">La cuestión radica como se entiende a la persona dentro de un esquema político. En criollo, qué es la otra persona para vos. Y ahí es donde se plantean las diferencias más tajantes. Es pedagogía, no didáctica, es saber qué es lo que querés lograr con el otro. Son diferencias de concepción, son diferencias de objetivos. En definitiva es pensar para que querés al otro. Si el otro es sólo un instrumento para lograr tus objetivos, y por lo tanto una pieza más dentro de un engranaje interminable, es lícito que sienta pena por quien piense así. Esa lógica implica que unos pocos ganan y una inmensa mayoría pierde. Y para que esa minoría gane es necesario reproducir condiciones que garanticen ese usufructo. Eso no es progreso, por más que te lo vendan como tal.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><b>En el ring</b></div><div class="MsoNormal">Así estamos. Es lo que que hay. Linda frase. Arriba de las cuerdas. Es una cuestión de estilos. Uno puede cambiar de estilos, es lícito. Incluso sirve para desorientar al rival. No es lo mismo pararse de zurdo que derecho. Cambia la posición y la perspectiva. Eso es casi una obviedad. Es verdad también que existe el riesgo de convertirse en otra cosa muy distinta a la que uno creía que era, o al menos aspiraba. Preguntale a Oscar de <st1:personname productid="la Hoya. Ojalá" w:st="on"><st1:personname productid="la Hoya." w:st="on">la Hoya.</st1:personname> Ojalá</st1:personname> no hubiera vuelto. </div><div class="MsoNormal">Arriba del ring siempre quedan dos. Nadie pelea sólo. Si vamos a hablar de estilos, siempre me gustó Alí. Elegante y demoledor. Alegre y calculador. Sufrimiento y diversión. Y hasta te metía rimas. Hoy estamos arriba del ring y enfrente está Tyson. No nos movemos como Alí sino más bien como Rocky Balboa, a puro corazón. La idea es llegar a ser Alí y para eso hay un camino para recorrer. Hay tiempo, estamos bastante lejos del knockout. Todavía hay mucho por ganar. Y puede pasar cualquier cosa. Sino preguntale a Foreman. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></div><div class="blogger-post-footer"><script type="text/javascript"><!--
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<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="405" src="http://www.youtube.com/embed/i5m32GkLKBU" width="500"></iframe><div class="blogger-post-footer"><script type="text/javascript"><!--
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Dicen que <a href="http://twitter.com/#!/d0minicb">Dominic Boudreault</a> es la máxima autoridad en Time¨Lapse. Eso lo pueden decir los que saben, yo simplemente les dejo sus últimos dos trabajos. Espectaculares. Que los disfruten<br />
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<iframe frameborder="0" height="325" src="http://player.vimeo.com/video/23237102?color=ffffff" width="500"></iframe><br />
<a href="http://vimeo.com/23237102">Timelapse - The City Limits</a> from <a href="http://vimeo.com/dominicboudreault">Dominic</a> on <a href="http://vimeo.com/">Vimeo</a>.<br />
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<iframe frameborder="0" height="325" src="http://player.vimeo.com/video/11468419?color=ffffff" width="500"></iframe><br />
<a href="http://vimeo.com/11468419">Timelapse - Quebec city winter 2010</a> from <a href="http://vimeo.com/dominicboudreault">Dominic</a> on <a href="http://vimeo.com/">Vimeo</a>.<div class="blogger-post-footer"><script type="text/javascript"><!--
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Te pasaste macho, clap clap clap, pero guardate algo para la Copa América. De corazón te lo pido. Y gracias por el fútbol.<div class="blogger-post-footer"><script type="text/javascript"><!--
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://www.agendadereflexion.com.ar/fotos/301/Bouchard.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://www.agendadereflexion.com.ar/fotos/301/Bouchard.jpg" width="257" /></a></div>¿Cuál fue la primera potencia del mundo que reconoció a la flamante Argentina de la Revolución? ¿Qué ansias arrastraban a los hombres de la Independencia? ¿Qué fuego delirante les inflamaba los corazones?<br />
Franceses, ingleses, polacos, alemanes y norteamericanos corrieron en auxilio de la joven Revolución que enfrentaba al imperio de España. Todas las ideas, viejas y nuevas, venían a refundarse en estas costas: monárquicos, republicanos, católicos, liberales, anarquistas y aventureros peleaban por amor, por costumbre o por plata. Los hubo solemnes, grandiosos, generosos, chiflados, estúpidos, vanidosos y despiadados.<br />
El más conocido de ellos fue el capitán José de San Martín, de la secreta Logia Lautaro, pero entre los más chiflados y ambiciosos estaba el corsario Hipólito Bouchard.<br />
Como Liniers y Brandsen, Bouchard era francés y como ellos murió de muerte violenta. Fue él quien compró el primer reconocimiento exterior para la Argentina, que todavía se llamaba Provincias Unidas. En su nombre invadió y destruyó la California dominada por los españoles.<br />
Bouchard llegó al Río de la Plata en 1809 en un barco de corsarios franceses. El primer día de febrero de 1811 el gobierno de la Revolución lo nombra capitán del bergantín de guerra 25 de Mayo. Su primera batalla, la de San Nicolás, no es gloriosa: cuando el 2 de marzo oye los cañones de siete naves, Bouchard abandona a su jefe, Juan Bautista Azopardo, se tira al agua y gana la costa a nado con toda la tripulación. En el Consejo de Guerra presidido por Saavedra dirá que los marineros huyeron primero y que él fue impotente para contenerlos. Azopardo, en su diario, se queja de haber sido "vergonzosamente abandonado".<br />
<a name='more'></a><br />
En tierra le va mejor: incorporado al Regimiento de Granaderos a Caballo, el 13 de febrero de 1813 contribuye al triunfo en San Lorenzo: mata de un pistoletazo al abanderado de los realistas y se queda con el pabellón enemigo; eso lo hace criollo y capitán del ejército de San Martín, que lo recomienda a la Asamblea Constituyente. Pero lo suyo es el pillaje y el saqueo, como Drake y Morgan, y pronto va a probarlo. En 1815 manda las corbetas Halcón y Uribe y marcha a reunirse con Brown, que comanda la Hércules. El irlandés lo espera en la isla de Mocha, sobre el Pacífico, para ir a cañonear el puerto de El Callao. Los dos han cambiado: William Brown es ahora Guillermo e Hypolite se ha convertido en Hipólito, súbditos de las Provincias Unidas. En una tormenta Bouchard pierde el Uribe. Brown, en cambio, captura la fragata española Consecuencia y toma prisionero al brigadier Mendiburu, gobernador de Guayaquil.<br />
En febrero, Brown decide asaltar la fortaleza de Guayaquil pero Bouchard no lo acompaña porque estima la aventura demasiado riesgosa. En cambio, le propone un negocio: ofrece el Halcón y diez mil pesos en efectivo a cambio de la Consecuencia. Brown acepta y paga. Bouchard regresa a Buenos Aires el 18 de junio de 1816, en vísperas de la declaración de Independencia que San Martín y Belgrano piden a sablazos. El 9 de julio, "Nace a la faz de la tierra una nueva y gloriosa nación / coronada su sien de laureles /y a sus plantas rendido un león". Pero el problema más urgente es conseguir que alguna potencia extranjera y soberana reconozca ese nacimiento de parto tan doloroso. Rivadavia y Belgrano han viajado a Europa y no lo han conseguido porque están en desacuerdo sobre la forma de gobierno que se darán. Belgrano quiere coronar a un cacique inca y Rivadavia vislumbra una república liberal en la que pueda ser presidente. También San Martín propone un rey. A Bouchard le da lo mismo: ahora es sargento mayor de la Marina, tiene patente de corso y necesita una bandera que sea aceptada en todos los puertos. El 9 de julio de 1817 hace que toda la tripulación de la Argentina grite "¡Viva la patria!" y sale de Ensenada rumbo a Madagascar.<br />
Para seguir su loca carrera es preciso tener a mano un mapamundi: en Tamatava, a la entrada del Océano índico, libera a los esclavos de cuatro barcos españoles y les canta el Himno Nacional para que el ruido llegue hasta Buenos Aires. Pasa por las costas occidentales de la India y entra en el Archipiélago del Sonda donde toca los puertos de Java, Macasar, Célebes, Borneo y Mindanao.<br />
No le es fácil el periplo: en Java la Argentina atrapa el escorbuto y el capitán tira cuarenta cadáveres al mar. En Macasar lo atacan cinco barcos piratas pero en una hora y media de combate Bouchard pone en fuga a cuatro y se queda con el quinto. La batalla le deja siete marineros muertos a los que reemplaza con los más fornidos de la nave capturada. A los otros les ordena rezar y los hunde a cañonazos.<br />
Por fin se acerca a Manila, en las Filipinas. Bloquea la entrada al puerto de Luzón, el más importante del archipiélago, convoca a oficiales y tripulantes al pie de la bandera y les hace una arenga de argentinidad, en francés para los oficiales, en castellano para los marinos. La empresa es espectacular: la Argentina saquea y hunde dieciséis buques mercantes. Bouchard captura a cuatrocientos tripulantes y un bergantín español. Al fin decide ir a China, pero la tempestad lo empuja a la Polinesia, donde va a llevarse una sorpresa mayor. Al acercarse al puerto de Karakakowa, en las islas Sandwich, le parece distinguir una nave conocida: echa ancla y reconoce a la Chacabuco, una de las corbetas de Brown, que fondea con el pabellón de Kameha-Meha, un reino soberano que nuclea a las incontables islas de Hawaii.<br />
Alguien le dice que la tripulación de la Chacabuco, sublevada en Valparaíso, ha llegado extraviada a esas costas y ha vendido la nave al rey. Los criollos amotinados, hartos de mar, penando por caballos y llanura, consumen el botín de seiscientos quintales de sándalo y dos pipas de ron en las tabernas y prostíbulos de Karakakowa. Uno de ellos, por vergüenza o por nostalgia, conserva la flamante bandera de Belgrano.<br />
Bouchard, que ha nacido en Saint Tropez, vislumbra un destino de medallas, honores y pampas tranquilas. En el instante mismo decide llevarse la corbeta y también el primer reconocimiento diplomático para la nación que nace.<br />
Los gauchos borrachos que encuentra en el puerto le cuentan que hay un rey gordo que está siempre rodeado de mujeres de cintura ondulante. Por respeto y sin duda por temor lo apodan "Pedro el Grande de los Mares del Sur". El capitán recupera la bandera y el corazón se le hace todo fuego: averigua, pide, ruega y llega hasta el monarca. Lo que ha saqueado en cuatro mares alcanza y sobra para recuperar la Chacabuco. El rey de Kameha-Vleha acepta la indemnización pero confiesa no conocer la bandera que Bouchard le muestra. En inglés, en francés y en español el capitán le cuenta la gesta sudamericana, las interminables llanuras y los Andes nevados que ha cruzado San Martín. Agrega las selvas calientes del Chaco para conmover al monarca y sin vacilar lo nombra, bajo un sol de cincuenta grados, teniente coronel del ejército de las Provincias Unidas del Río de la Plata. Ahí mismo le entrega uniforme, espada, charreteras y sombrero de granadero y le muestra un mapa del sur para que se ubique. El rey gordo no se emociona demasiado, pero el uniforme lo divierte y firma un tratado de "Unión para la paz, la guerra y el comercio" en el que consta que Kameha-Meha es la primera potencia del mundo en reconocer a las Provincias Unidas.<br />
Ese 20 de agosto de 1817 el pirata Bouchard empieza a entrar en la historia. Mitre llamará a ese instante de Karakakowa "un triunfo diplomático". Vicente Fidel López, que tiene menos sentido del humor, califica al capitán de "corso del latrocinio".<br />
Pero la irrisoria hazaña de Bouchard recién empieza. En tabernas y fumaderos de Hawaii recoge a los gauchos extraviados, fusila a dos gritones como escarmiento y pone proa a la lejana California. Un delirio de fortuna y grandeza le quema el alma: antes de que a esas costas las ganen los ingleses, se dice, llegarán los argentinos. El 23 de octubre de 1817, con la Chacabuco recuperada y en pie de guerra, zarpa para Norteamérica.<br />
Ahí va Hipólito Bouchard, viento en popa y cañones limpios, a arrasar la California donde no están todavía el Hollywood del cine ni el Sillicon Valley de las computadoras. Lleva como excusa la flamante bandera argentina que ha hecho reconocer en Kameha-Meha, aunque los oficiales de su Estado Mayor se llamen Cornet, Oliver, Jhon van Burgen, Greyssa, Harris, Borgues, Douglas, Shipre y Miller.<br />
El comandante de la infantería, José María Piris, y el aspirante Tomás Espora son de los pocos criollos a bordo. Entre los marineros de la Argentina y la Chacabuco van decenas de maleantes recogidos en los puertos del Asia, treinta hawaianos comprados al rey de Sandwich, casi un centenar de gauchos mareados y diez gatos embarcados en Karakakowa para combatir las ratas y las pestes.<br />
Al terrible Bouchard, como a todos los marinos, lo preocupa la indisciplina: sabe que algunos de los desertores que habían sublevado la Chacabuco en Valparaíso se han refugiado en la isla de Atoy y quiere darles un escarmiento. Manda a José María Piris que se adelante a bordo de una fragata de los Estados Unidos e intime al rey que protege a los rebeldes. Antes de partir, los piratas norteamericanos, que roban cañones y los revenden, dan una fiesta a la oficialidad de las Provincias Unidas: corre el alcohol, se desatan las lenguas y un irlandés con pata de palo comenta, orgulloso, la intención argentina de bombardear la California.<br />
El capitán de los piratas toma nota: en la bodega lleva doce cañones recién robados y si se adelanta con la noticia a Monterrey —la capital de California— podrá venderlos a cinco veces su precio.<br />
El rey de Atoy no sabe dónde quedan las Provincias Unidas, nunca oyó hablar de las Provincias Unidas y teme una represalia española. Piris lo amenaza con la cólera del infierno y el rey, por las dudas, hace capturar a los sublevados entre los que se encuentra el cabecilla. El comandante duerme en la playa y cuando divisa los barcos de Bouchard se hace conducir en bote para dar la buena nueva.<br />
El francés desconfía: en la entrevista con el rey comunica la sentencia de muerte para los sublevados asilados en Atoy y trata, como en Karakakowa, de hacer reconocer a la flamante nación. El rey se insolenta y dice, muy orondo, que los prisioneros se le han escapado.<br />
"Comprometidos así la justicia y el honor del pabellón que tremolaba en mi buque, fue necesario apelar a la fuerza", cuenta Bouchard en sus Memorias. En realidad, basta con amagar. El rey manda a un emisario a parlamentar a la Argentina y lleva a los prisioneros a la playa. Bouchard baja, arrogante y triunfal, les lee la sentencia y ahí no más fusila a un tal Griffiths, cabecilla del amotinamiento. A los otros los conduce al barco y les hace dar "doce docenas de azotes".<br />
El 22 de diciembre de 1818 llega a las costas de Monterrey sin saber que los norteamericanos han armado la fortaleza a precio vil. Bouchard traza su plan: pone doscientos hombres de refuerzo en la corbeta Chacabuco, le hace enarbolar una engañosa bandera de los Estados Unidos y la manda al frente a las órdenes de William (o Guillermo) Shipre.<br />
Ya nadie recuerda la letra del Himno Nacional y Shipre hace cantar cualquier cosa antes de ir al ataque. Están calentándose los pechos cuando advierten que cesa el viento y la Chacabuco queda a la deriva. Desde el fuerte les tiran diecisiete cañonazos y no falla ninguno. La Chacabuco empieza a naufragar en medio del desbande y los gritos de los heridos. Shipre se rinde enseguida. Escribe Bouchard: "A los diecisiete tiros de la fortaleza tuve el dolor de ver arriar la bandera de la patria".<br />
Todo es desolación y sangre en la Chacabuco pero Bouchard no quiere pasar vergüenza en Buenos Aires. Las Provincias Unidas de la Revolución han autorizado a más de sesenta buques corsarios para que recorran las aguas con pabellón celeste y blanco y las presas capturadas son más de cuatrocientas. De pronto, la joven nación está asolando los mares y las potencias empiezan a alarmarse. Todavía hoy la Constitución argentina autoriza al Congreso a otorgar patentes de corso y establecer reglamentos para las presas (art. 67, inc. 22).<br />
Los pobres españoles de California no tenían ni un solo navío para su defensa. Bouchard ordena trasladar a los sobrevivientes de la Chacabuco a la Argentina pero abandona a los mutilados y heridos para que con sus gritos de espanto distraigan a los españoles. Al amanecer del 24, mientras en Monterrey se festeja la victoria, Bouchard comanda el desembarco con doscientos hombres armados de fusiles y picas de abordaje. Lo acompañan oficiales que no saben para quién pelean pero esperan repartirse un botín considerable. A las ocho de la mañana, después de un tiroteo, la tropa española abandona el fuerte y retrocede hacia las poblaciones. A las diez, Bouchard captura veinte piezas de artillería y con mucha pompa hace que los gauchos y los mercenarios formen en el patio mientras hace izar la bandera.<br />
Sin embargo el capitán no está contento. Quiere que en el mundo se sepa de él, que le paguen la afrenta de la Chacabuco. Arenga a la tropa enardecida y la lanza sobre la población aterrorizada. Los marinos de Sandwich son implacables con la lanza y la pistola; otros tiran con fusiles y los gauchos manejan el cuchillo y el fuego a discreción. Dicen los historiadores de la Marina que Bouchard respeta a la población de origen americano y es feroz con la española. Difícil saber cómo hizo la diferencia en el vértigo del asalto. La fortaleza es arrasada hasta los cimientos. También el cuartel y el presidio. Las casas son incendiadas y la Nochebuena de 1818 es un vasto y horroroso infierno de llamas y lamentos. Después del pillaje, Bouchard manda guardar dos piezas de artillería de bronce para presentar en Buenos Aires con las barras de plata que encuentra en un granero.<br />
Durante seis días, sobre los escombros y los cadáveres, flamea la bandera argentina. Los prisioneros liberados de la cárcel ayudan a reparar la Chacabuco mientras los soldados arman juerga sobre juerga a costa de las aterradas viudas de España, episodio que las historias oficiales eluden con pudor.<br />
Tanto escándalo arman Bouchard y los suyos en el tjiorte que el Departamento de Estado norteamericano —cuenta el historiador Harold Peterson— "dio instrucciones a sus agentes para que protestaran vigorosamente contra los excesos cometidos con barcos que navegaban bajo la bandera y con comisiones de Buenos Aires". Sin embargo, recién en 1821, con Rivadavia como ministro de guerra, los Estados Unidos obtendrían un decreto de Revocación de las patentes de los corsarios: "En su forma literal —dice Peterson— este decreto representaba una entrega total a la posición por la cual los Estados Unidos habían luchado durante cinco años".<br />
Para entonces, Bouchard ya había quemado toda California. Después de destruir Monterrey arrasa con la misión de San Juan, con Santa Bárbara y otras poblaciones que quedan en llamas. El 25 de enero de 1819 bloquea el puerto de San Blas y ataca Acapulco de México. En Guatemala destruye Sonsonate y toma un bergantín español. En Nicaragua, por fin, se echa sobre Realejo, el principal puerto español en los mares del sur y se queda con cuatro buques cargados con añil y cacao y veintisiete prisioneros. Esa fue su última hazaña.<br />
Al llegar a Valparaíso, maltrecho por el ataque de otro pirata, Bouchard reclama la gloria pero lo espera la cárcel. Lord Cochrane, corsario al servicio de Chile, lo acusa de piratería, insubordinación y crueldad con los prisioneros capturados. Bouchard argumenta: "Soy un teniente coronel del Ejército de los Andes, un vecino arraigado en la Capital, un corsario que de mi libre voluntad he entrado a los puertos de Chile con el preciso designio de auxiliar a sus expediciones". Sobre las torturas ordenadas, se defiende así: "Que se pregunte por el trato que recibieron los tripulantes del corsario chileno Maipú u otro de Buenos Aires que, luego de apresado, entró a Cádiz con la gente colgada de los penoles".<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div>Pasa apenas cinco meses en prisión. Al salir pone sus barcos a disposición de San Martín y le lleva granaderos a Lima. Ya en decadencia, reblandecido por dos hijas a las que apenas había conocido, se pone a las órdenes del Perú y en 1831 se retira a una hacienda. En 1843, un mulato harto de malos tratos lo degüella de un navajazo. Es una muerte en condicional: los apólogos de la Marina, que le justifican torturas y tropelías, no consignan ese indigno final.<div class="blogger-post-footer"><script type="text/javascript"><!--
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<br />
La problemática del acceso a los terrenos en la ciudad de San Cristóbal es un problema que se acarrea desde hace tiempo. Vox populi es el hecho que, al parecer, no hay terrenos disponibles en la ciudad aunque regularmente se permiten ventas desde el municipio autorizadas por el HCM. También es harto conocido la concentración de lotes en manos de pocos particulares de la ciudad que especulan con la necesidad de la gente, vendiendo lotes comprados por minucias en precios poco accesibles para mucha gente. Bondades del capitalismo se podría decir.<br />
<a name='more'></a><br />
La semana pasada la Dra. Dina Goldín, en representación de Jorgelina Miranda, radicó una denuncia en la Fiscalía sancristobalense a cargo de la Dra. Fruh por presunta estafa del municipio contra su representada en la venta de lotes situados en el barrio San José contenidos en el Código Penal art. 173 inc.9. La abogada estuvo en los estudios de FM 92.1 Alternativa participando del programa Estamos en el horno, que se emite los sábados de 10 a 12, explicando los alcances de la denuncia realizada.<br />
Específicamente se acusa a la Municipalidad de vender la totalidad de los terrenos como propios cuando la titularidad es compartida con otros dos particulares, fallecidos ellos pero con sucesión en trámite. La damnificada compró 4 terrenos en 2009 por el valor de 10.000 pesos, ahorros de toda una vida, con la intención de construir su vivienda pero a la hora de escriturar los terrenos se vio imposibilitada porque la titularidad era compartida. De esos terrenos la Municipalidad es propietaria del 50 por ciento, el resto corresponde a Florentino Viotti y Nilo Gamba tanto como a sus herederos. Esa titularidad compartida es lo que impide a Jorgelina Miranda escriturar sus terrenos ya que los mismos figuran en el boleto de compraventa como en su totalidad propiedad del municipio en una nota firmada por el Intendente, el Secretario de Gobierno y la Secretaria de Hacienda Municipal. Es decir, la Municipalidad vendió como propios propiedades que no eran suyas aduciendo la totalidad del dominio.<br />
Como si esto fuera poco hay ciertas irregularidades que llaman la atención como el hecho de que la venta no haya pasado por la oficina de Asuntos Legales de la municipalidad, un comprobante de compra no habilitado para el caso y la negativa municipal a liquidar los impuestos a la demandante una vez iniciada la demanda.<br />
Esto abre un manto de dudas sobre la venta de lotes municipales ya que este es sólo un caso de un particular, documentaciones pertenecientes a la Dra. Dina Goldin hacen suponer que existieran entre 80 y 100 lotes vendidos con estas irregularidades aunque el número de presupuestos no hace más que aumentar a medida que pasan las horas. Extraoficialmente se cree que entre 150 y 200 lotes han sido ejecutados con estas irregularidades.<br />
<br />
<b>Nada nuevo bajo el sol</b><br />
Los párrafos anteriores resumen veinte minutos de entrevista con la Dra. Dina Goldin en el programa que hacemos los sábados de 10 a 12 en la radio. Hasta el momento la Municipalidad no ha salido a hacer declaraciones sobre el tema. Oportunamente los concejales del PJ local elevaron un pedido de informes al intendente Horacio Rigo en el recinto legislativo con el objetivo de que el Jefe Comunal explique los pormenores de esta acusación, pedido que no prosperó y fue rechazado por la mayoría radical del concejo aduciendo que la Municipalidad no había sido notificada legalmente.<br />
De todas maneras el relato oficial ya circula por las calles de San Cristóbal y las operaciones no dejan de cruzarse en los pasillos, micrófonos y grabadores. La versión “oficial”, por denominarla de alguna manera, indica que todo se hizo dentro de los cánones establecidos, que las ventas fueron autorizadas por el HCM y la totalidad de los concejales y que si todo salió mal es culpa de una irregularidad anterior a esta gestión. De hecho el remate de las propiedades fue reglamentario y hace ya tiempo, unos 21 años, y la Municipalidad es propietaria de ese 50 por ciento de los terrenos. Lo que aquí se discute es otra cosa. Esta versión intenta escudarse en una deficiencia administrativa que atraviesa varias gestiones, tanto justicialistas como radicales, y salpicar en este escándalo administrativo a más de uno. De ser así se terminaría cortando el hilo por lo más fino castigando al responsable de la elaboración y control de estos documentos cuando las cosas son, en realidad, un poco más complicadas.<br />
Es más, si se quiere se puede aceptar la explicación que circunda por acabada, algo así como yo no tuve la culpa de lo que estaba haciendo, yo no sabía que esto pasaba y en la vorágine de las cosas todo siguió su curso, etc etc. Como quién dice una explicación redondita.<br />
Lo que aquí se discute es la responsabilidad del hecho porque la irregularidad estaba latente pero se pone de manifiesto cuando se vende el lote y las autoridades habilitan la venta, las autoridades firmantes; no pueden decir que no conocían la irregularidad porque es lo mismo que decir que no saben dónde están parados en una administración que ellos mismos manejan, sin sumarle que la venta no pasó por Legales de la Municipalidad, donde se descuenta que el fallo hubiese saltado inhabilitando la venta. Además mella en la credibilidad de una administración que se jacta de ser administrativa (y no pidas más) Ninguna otra administración vendió el lote. Por poner un ejemplo burdo, nadie va preso por pensar en un delito, va preso si efectivamente lo realiza.<br />
El papel de los ediles es discutible ya que las autorizaciones que se emiten desde el HCM nunca van acompañadas de documentación legal, simplemente se evalúa el monto y la viabilidad de la venta, a que se destina y algunas otras cosas más. Los concejales presuponen que todo está en orden porque actúan de buena fe, uno puede suponer que no avalarían una transacción ilegal desde entrada. Quizás está mal presuponer en esta función, lo cual es criticable y discutible pero dadas las circunstancias de ahora en más tendrán que pedir mayor documentación a la hora de autorizar estas ventas porque los papeles municipales no son confiables.<br />
Dejando los hechos al margen, lo que personalmente me llama la atención es la celeridad con la cual la explicación oficial empezó a circular, como si ya estuviese previsto que esto iba a ocurrir, sabido de antemano. Alguien puede aducir que es una mera casualidad pero yo ya no creo tanto en las casualidades, salvo cuando veo una película de Kubric.<br />
Este hecho en particular desnuda nuestras deficiencias institucionales, deficiencias que la mayoría de las veces se dejan pasar como meras formalidades hasta que ocurren cosas como ésta. No estoy juzgando intencionalidades, eso es obra del Dr. Precerutti que investigará y dictaminará si hubo o no delito, más allá de lo que yo considere personalmente. Estoy poniendo en tela de juicio las deficiencias, porque no puede dar todo lo mismo, hecho que en otros post ya he escrito.<br />
Los correveidile están a la orden del día. Tengo algunas esperanzas de que la investigación del juez empezará a desnudar la maraña de cosas que ocurren a nuestro alrededor, las adquisiciones sospechosas y dudosas de gente insolvente, esas cosas que nadie entiende y que todos presuponen y que en mi caso no se pueden denunciar sin pruebas de por medio. <br />
<br />
<br />
Estamos en el horno Audio Entrevista Dina Goldin<br />
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<br />
Todavía me acuerdo de ese día, un día de mierda. Estábamos en casa, con mi vieja, mirando TN, el canal de las malas noticias, mirando como mataban a Carlos Fuentealba. Yo no podía creer que estuviese pasando semejante atrocidad, mi vieja se quebraba en un llanto partido y nos abrazábamos en el dolor. Nunca conocí a Carlos Fuentealba pero era como mi vieja, ¿se entiende?. Docente como ella, militante gremial como mi mamá, un laburante, un luchador. Hijos de puta, murmuró mi vieja, por lo bajo, abrazada a mí. Ese día nos mataron feo.<br />
CTERA decretó el paro nacional y todo el mundo estuvo allí. Todo el mundo menos yo, que como siempre miro esas cosas por tele, esa maldita costumbre de no poder estar donde tenés que estar y sufrir por no estar. Estaban todos porque <a href="http://loquemesobraeslaactitud.blogspot.com/2010/10/los-muertos-tienen-siempre-las-mismas.html">nos habían matado a todos</a>. NUNCA MÁS rezaban los guardapolvos al frente de la marcha. Hijos de puta. Ignorantes. Malditos. Porque son muchos, por eso el plural.<br />
Cuando volvimos a clase la Patri nos juntó en un ala del Instituto del Profesorado a todos los alumnos del profesorado y yo leí el texto de Mex, Pegarle a un maestro. Hicimos un minuto de silencio y volvimos a clase. Había un clima de mierda. En las escuelas primarias las maestras hicieron una jornada de reflexión sobre el asesinato de Carlos Fuentealba. Al volver a la casa Josecito, que en ese entonces tenía siete años y <a href="http://loquemesobraeslaactitud.blogspot.com/2009/05/la-tecnica-de-volar.html">ya me había enseñado algo</a>, le comentó a Alicia lo que habían hecho en la escuela. Alicia me lo contaba con lágrimas en los ojos. Josecito le preguntaba porque pasó lo que pasó, porqué habían matado a Fuente del Alba se preguntaba Josecito, con ese hermoso error de pronunciación.<br />
Josecito no entendía que había hecho de malo un maestro para que lo maten, a las personas no se las mata mamá, repetía, justamente a ella, con el cuñado asesinado por la dictadura. Y se lo preguntaba constantemente, a cada momento. Alicia le respondió como debía explicarle, que esas cosas no deben pasar y que si pasan hay que exigir justicia hasta el final. No entraba en la cabeza de un nene de siete años lo que había pasado. <br />
El día del paro Josecito estuvo de mal humor todo el día. No jugaba, hablaba poco, cosa rara en él. Alicia le preguntó que le pasaba y Josecito le respondió que si él jugaba o se divertía justo ese día Fuente del Alba se iba a enojar. Alicia le explicó que lo que menos haría Fuentealba sería enojarse con él porque jugaba, porque los chicos están para ir a la escuela, aprender y jugar. Además los maestros no quieren chicos aburridos, los chicos aburridos nunca aprenden. Y Josecito se fue a jugar.<br />
Josecito sabía desde bien adentro que los maestros no se tocan, por más que no le gustasen todas sus maestras. Josecito sabía que Carlos Fuentealba no debía morir. Ahora Josecito sabe que Carlos Fuentealba está presente, ahora y siempre, y que es deber de todos exigir justicia. Por la memoria de Carlos Fuentealba y su familia. Y por todos los Josecitos que vienen detrás nuestro.<br />
<div><br />
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<b>Ricardo Gutman</b><br />
Es imposible no verlos. Están ahí sin que nadie se diese cuenta, de un día para otro los carteles mostraban a San Cristóbal algo muy raro por estos lugares: obras del gobierno de la provincia de Santa Fe. No es muy común que eso ocurra, todavía me acuerdo del albergue de vacunos en la Sociedad Rural por un valor de 500.000 pesos. Y para de contar. No me vengan con el FANI porque eso no son obras, las obras de mantenimiento en establecimientos educativos son responsabilidades del gobierno provincial.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://a1.sphotos.ak.fbcdn.net/hphotos-ak-snc6/199776_215058468510348_100000185885677_977053_8085782_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://a1.sphotos.ak.fbcdn.net/hphotos-ak-snc6/199776_215058468510348_100000185885677_977053_8085782_n.jpg" width="320" /></a></div>Pero volvamos a los carteles. Estos carteles anunciaban la ampliación de la escuela Agrotécnica N° 339 y la remodelación del a Escuela Técnica 474, ambas por montos cercanos de 2.500.000. Muy buena plata en un momento justo, antes de las primarias. El personal administrativo de las escuelas se desayunó con la noticia que nunca había sido anunciada por los cánones burocráticos, simplemente plantaron los carteles y listo. A la hora de consultar nadie les dijo nada, simplemente que la obra llegaría.<br />
Para hacerla corta. La provincia anunciaba que llevaría adelante esas obras, en esos carteles, pero sin ninguna especificación. Nadie sabe el plazo de ejecución ni fecha de iniciación, ni siquiera a la empresa que se encargará de llevar las obras. Sólo el monto se detalla. Y no preguntes más que por ahí te la sacan.<br />
<a name='more'></a><br />
Pero la cosa no es tan así. Por lo menos no lo que dice la foto. Las obras en cuestión son pertenecientes al gobierno nacional y están enmarcadas dentro del PROGRAMA NACIONAL DE REFACCION INTEGRAL DE EDIFICIOS DE ESTABLECIMIENTOS DE EDUCACION TECNICA – PROFESIONAL, o sea, al Ministerio de Educación de la Nación. Tan simple como que la provincia se adjudica obras nacionales.<br />
Es decir, nada de tu impuesto en obras. Nada de Santa Fe Cambia. La obra, los fondos, son del gobierno nacional y así es porque, vaya paradoja, en la web del gobierno de la provincia, <a href="http://www.santafe.gov.ar/obras/">la que se anuncia en el cartel</a>, la obra figura de esa manera, con fondos nacionales pertenecientes a ese programa nacional. Pero en los carteles no. Raro.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://a7.sphotos.ak.fbcdn.net/hphotos-ak-snc6/207375_1734358872314_1038818018_31498637_223453_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="184" src="http://a7.sphotos.ak.fbcdn.net/hphotos-ak-snc6/207375_1734358872314_1038818018_31498637_223453_n.jpg" width="320" /></a></div>La denuncia del Presidente del Concejo Municipal de la ciudad de Rafaela <a href="http://www.unosantafe.com.ar/region/En-Rafaela-denuncian-que-la-provincia-se-adjudica-obras-que-no-le-corresponde-20110329-0044.html">Jorge Maina</a> ha tenido repercusiones en los medios provinciales en lo que respecto a la obra del Instituto Superior N°2, obra valuada en casi 10 millones de pesos. No ha pasado lo mismo en el departamento San Cristóbal ya que la cabecera departamental no es la única ciudad donde se han instalado este tipo de anuncios sino también en San Guillermo, en la Escuela Técnica 492.<br />
El problema son los carteles. Los tres establecimientos citados están enmarcados dentro del PROGRAMA NACIONAL DE REFACCION INTEGRAL DE EDIFICIOS DE ESTABLECIMIENTOS DE EDUCACION TECNICA – PROFESIONAL. Eso también nos dice algo. Si se sigue a pie juntillas la Resolución que da creación al programa, el mismo está pensado para implementarse en el período 2008-2009 y sería imputado dentro del ejercicio 2008.<br />
<a href="http://www.me.gov.ar/consejo/resoluciones/res08/51-08.pdf">Las jurisdicciones tenían tiempo hasta el 30 de junio del 2008 para presentar los proyectos contenidos en el programa</a>. Si tomamos en cuenta que en <a href="http://www.unterseccionalroca.org.ar/imagenes/documentos/leg/Resolucion512008CFEanexoParaET.pdf">el Anexo I contempla</a> implementar el programa en el período 2008-2009, las cosas vienen bastante lentas ya que el gobierno de la provincia recién imputa la obra en agosto de 2010 en el apartado <a href="http://www.santafe.gov.ar/index.php/web/content/download/95655/466708/file/Nodo%20rafaela.pdf">“Licitadas o por licitar” en su Informe de Obras a Agosto de 2010 en el Nodo Rafaela</a>, donde incluso allí se dice que la obra es con fondos nacionales aunque en las letras chicas, basta sólo mirar el comienzo del documento para ver que siempre habla de las obras que la provincia lleva a cabo. Quizás es simplemente un olvido.<br />
Pero los carteles siguen estando allí, sin especificar el inicio de las obras. Al menos las que atañen a nuestro departamento, están en la categoría “Por licitar” pero con los carteles bien puestos. Doble bochorno, se las adjudican y encima las demoran. Un poco lento el trámite. O un poco pisado.<br />
<div><br />
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La verdad es que no les da la cara por más maquillaje que se pongan en cámara. La tapa blanca de Clarín en esta edición de lunes luego del bloqueo de 12 horas realizado por los trabajadores en AGR es una afrenta, una tergiversación más a las que ya nos tiene acostumbrados el Gran Diario Argentino. En su edición electrónica el diario afirma que “<i><a href="http://www.clarin.com/politica/Duras-reacciones-repudio-apriete-medios_0_452354906.html">resulta falso lo expresado por quienes buscaron enmascarar el hecho en un pretendido reclamo laboral, por cuanto no existen conflictos colectivos en ninguna de las empresas de Clarín</a></i>”. Claro, si no permitís la actividad sindical en tu empresa no vas a tener conflictos colectivos. Es conocido por todos que el diario autodenominado el adalid de la libertad de prensa en el país no deja tener comisión interna en su diario, es decir, los periodistas de Clarín no pueden practicar la libertad sindical. Y después vienen a hablar de libertad.<br />
¿Dónde estuvo la tapa blanca durante la dictadura? ¿Y la tapa de la crisis que dejó dos muertos? ¿Y Papel Prensa? ¿Y la tapa de la devaluación duhaldista? Esta tapa no quedará en la historia más que como un apéndice, como otra burda opereta donde ni siquiera el diseño ni la idea es original. Lo de Clarín ya es patético. Porque la tapa está dentro y todos han leído esa tapa. <a href="http://www.clarin.com/politica/cultura-censura-extorsion-escritores-filosofos_0_452354917.html">Si estos son los que bancan al multimedio en el tren de la victimización yo ni siquiera los publico. Por vergüenza</a>. Yo no vi ninguna solicitada, ni siquiera la del grupo Aurora.<br />
<a name='more'></a><br />
No rompan las pelotas, esto no es un ataque a la libertad de prensa, esto es un reclamo gremial donde la volada le cae como anillo al dedo para la victimización constante. Y cuando Martín Etchevers, directivo del Grupo Clarín (GRUPO CLARÍN, ¿eh?, no un diario, una radio, un GRUPO) dice que "<a href="http://www.infobae.com/notas/572017-Un-piquete-impidio-la-distribucion-del-diario-Clarin.html"><i>hay dos fallos judiciales que prohíben expresamente este tipo de bloqueos porque sostienen que el derecho de manifestarse no puede estar por arriba de otros derechos constitucionales, por lo que planteamos hacer una denuncia por desobediencia judicial</i></a>", esto es básicamente decir que el medio – o el GRUPO - está por encima de la ley. O que la ley la manejan ellos.<br />
Les importa un pito todo. Demonizan a los trabajadores, oprimen la actividad periodística, operan cada vez peor y ni siquiera tienen el prurito de admitirlo. Durante 65 años han hecho un trabajo excepcional, le han hecho creer a todos que ese diario es una Biblia. Ni siquiera tienen la decencia de decir desde donde dicen las cosas. Todo diario serio lo hace. Pero Clarín no es un diario. Es un panfleto del establishment empresarial que traduce las ideas fuerza de la derecha en verdad periodística. Esto no sería nada malo si al menos el medio lo aceptase. Pero ni eso.<br />
Ni siquiera esto es una cuestión económica. Como GRUPO económico Clarín no necesita del diario para subsistir, Clarín necesita del diario para mantener la chapa, ese prestigio que día a día se desmorona. Los negocios pasan por otro lado, EXPOAGRO, las editoriales, las plantas de impresión, <a href="http://www.diarioregistrado.com/Politica-nota-48108-Clarin-imprimira-las-boletas-de-l.html">las adjudicaciones directas como las que el gobierno de Hermes Binner le otorga a la empresa</a>, las pautas en el 13 y TN. Pasa por otros lugares. La torta no la dan los diarios, hasta los mismos dueños de los diarios lo saben. Clarín no se funde si no sale el diario. Tampoco si paga salarios acordes o reconoce licencias gremiales.<br />
Lo que tendríamos que definir es que es libertad de expresión en un contexto multimedial donde las orgas buscan controlar internet y su contenido. Ataque a la libertad de expresión es<a href="http://portfo.li/recursos/2024317-clar-iacute-n-tapa-blanca-an-aacute-lisis-11-puntos"> esto</a>, donde no podés seguir leyendo porque Taringa bloqueó el post, ataque a la libertad es no permitir la actividad gremial en tus empresas con mecanismos propios de un estado totalitario, un ataque a la libertad de expresión es no poder decir nada, controlar lo que querés decir o la interpretación de un suceso periodístico, no un ejército de medios replicando una situación y tergiversando los hechos. Se asustaron porque los rodearon los morochos. No jodan muchachos, no digan más giladas que se están volviendo lastimosos. Quien sabe, a lo mejor Clarín se rindió y nadie se dio cuenta.<br />
<br />
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La presentación del Libro "Historias de Vida II Homenaje a Militantes Santafesinos" es el primer recordatorio de estas características a militantes desaparecidos y asesinados durante el autodenominado Proceso de Reoganización Nacional del departamento San Cristóbal. Según lo vertido por Cacho Lucero, esta reconstrucción de la vida de los militantes en un libro todavía no se ha hecho en el sur de la provincia, más allá de estas cuestiones rescatar del olvido a aquellos que no conocemos.<br />
Emotivo sin lugar a dudas, creo que ahora escribir es redundar, por eso me tomé el tupé de filmar algunos testimonios que se sucedieron en la noche y los pongo a consideración. Pido disculpas por la calidad, algo es algo.<br />
<br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="311" src="http://www.youtube.com/embed/xttGo561eNg" title="YouTube video player" width="500"></iframe><br />
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<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="311" src="http://www.youtube.com/embed/f7P-S07FcGU" title="YouTube video player" width="500"></iframe><br />
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<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="311" src="http://www.youtube.com/embed/a3UBWYtPy18" title="YouTube video player" width="500"></iframe><br />
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<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="311" src="http://www.youtube.com/embed/KHFKs0fU9Rs" title="YouTube video player" width="500"></iframe> <div class="blogger-post-footer"><script type="text/javascript"><!--
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<b>Ricardo Gutman</b><br />
<a href="http://twitter.com/#!/rickygutman">@rickygutman</a><br />
Se viene acercando el Día Nacional de la Memoria <a href="http://loquemesobraeslaactitud.blogspot.com/2010/03/24-de-marzo.html">y contrario de lo que me preocupaba hace un año</a>, algunas cosas van cambiando. Y está bien que eso ocurra. Aunque no me enteré que la Muni haga algo, de a poco se está empezando a tomar conciencia. El Cacho organiza este lunes en la Sociedad Italiana la presentación del libro “Historias de vida II Homenaje a militantes santafesinos”. Sé que van a venir compañeros, familiares y amigos de las víctimas del departamento San Cristóbal. Algunos ya me confirmaron la presencia. También va a estar Jorge Pedraza, el Director Provincial de la Memoria Histórica. Además la presentación cuenta con el apoyo de la Secretaría de Derechos Humanos de la Provincia. Voy a ir.<br />
Hoy la Ale se llevó un afiche del gremio para la escuela. Es la imagen desgarradora de una madre que clama ante la indiferencia de un militar. El uniformado está delante de la madre pero desenfocado, la tensión se centra en la imagen de esa mujer desesperada. Está hecho en gris y rojo. El afiche es de AMSAFE. A la Ale le toca organizar el acto del 24 de marzo el miércoles a la mañana para su escuela, la 410 Carlos Pellegrini, la escuela que pintamos, para los pibes de la mañana. Pibes que van a saber que pasó en este país. Pibes que serán mejores personas. No voy a poder estar pero me pone muy contento. Algunas cosas van cambiando; y está bien que eso ocurra<br />
<div><br />
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<b>Ricardo Gutman</b><br />
<a href="http://twitter.com/#!/rickygutman">@rickygutman</a><br />
<br />
La moraleja, en el sentido más pedagógico del término, en el sentido más positivo de la cosa, sería así: cuando los dioses están aburridos las consecuencias las pagan los humanos. Bien lo dijo Borges, ser inmortal es baladí. La frase adquiere sentido en todos los planos dimensionales, por así decirlo. Cuando JLB la dice en el cuento El Inmortal, en el que narra la vida de Joseph Carthapilus, que no es otra que la del ciego más conocido, la contextualiza en el plano de lo concreto, el mundo en sí. Una persona inmortal en un mundo finito está predestinado a vivir todas las experiencias. No importa el tiempo, a la larga o a la corta vivirá todas las experiencias. El problema es el después.<br />
Si la misma situación la trasladamos al plano de lo infinito, donde viven los dioses, no es nada raro intuir para un simple humano finito que la experiencia solo se potencia, aunque sigue siendo lo mismo. Pobre de los dioses. Los griegos lo sabían muy bien. Todos los líos dignos de relatarse en una mitología no son más que dioses aburridos que juegan con los humanos. Incluso tomando parte, como en las guerras. O cansados de sus mujeres. O lanzados a una desbocada carrera epicúrea. Los dioses juegan con nosotros porque están aburridos. Así de simple.<br />
<a name='more'></a><br />
La situación es de lo más rutinaria. Imaginate que vas caminando por la calle muy campante, tranquilo, tu vida es un cúmulo de situaciones que suceden de acuerdo a lo planificado por tu mente acostumbrada a que todo sea como ella quiere. Las mujeres te adoran. Los hombres te respetan. Tu padre está orgulloso y tu madre jamás te critica. Tu hermana te jode no por molesta sino por admiración. Tu vida es prácticamente perfecta. Yo conozco gente así, la mayoría son mujeres.<br />
Pero volvamos que no es cuestión de irse. Imagínate que vas caminando por la calle, pensando en lo mismo de siempre. Tu vida no tiene mayores complicaciones. Entonces en el medio de la vereda, por esas cosas de la casualidad, casualidades como las de contestar un teléfono público por el solo hecho de que estás cerca, no sabés si es para vos pero lo contestas igual, encontrás un cuaderno. El cuaderno tiene instrucciones sobre cómo usarlo porque ese cuaderno no es un cuaderno cualquiera, ese cuaderno sirve para matar gente. Escribís el nombre de aquel que querés que muera imaginando su cara y si no detallas su muerte en los próximos seis minutos cuarenta segundos el susodicho muere en cuarenta segundos de un ataque cardíaco.<br />
Y como la curiosidad mata al gato probás. Ocurre. No crees. Comprobás. Te convencés. No sabés porqué eso cayó a tus manos pero te convencés de que es por algo. Las cosas no pasan porque sí. Entonces buscás sentido a lo que hacés. Y te embalás. Pero el problema es que el cuaderno no es tuyo, pertenece a un <b>Shinigami</b>, un Dios de la Muerte oriental, similar a una Valquiria si se quiere en funciones, que dejó caer la <b>Death Note</b>, el cuaderno de la muerte, en el mundo de los humanos. El Shinigami te encuentra y te explica como son las cosas. Si bien el cuaderno es de él ahora lo administrás vos y él se quedará con vos, más que nada vigilando el cuaderno, hasta que el dueño del cuaderno muera. <br />
Así comienza Death Note, el animé que en los últimos días me tuvo preso, bajando los archivos desde Taringa y mirándolo en la PC. Los primeros cinco capítulos son imposibles de dejarlos pasar porque las implicancias del caso te llevan a seguir el derrotero de Light, el protagonista de la serie, en su uso del cuaderno. La pregunta surge al momento: ¿Qué harías vos en lugar de Light?. Light elige matar, matar con la intención de crear una sociedad más justa eliminando a los criminales. Light quiere ser un Dios y es imposible que no lo quiera ser si maneja casi a voluntad la muerte de los otros. Pero Light sabe que todo en esta vida tiene un precio y se lo pregunta Ryuk, el Shinigami en cuestión. “No hay precio” es la respuesta del Shinigami “quizás el precio es cargar con la Death Note” razona el dios. Si no hay precio aparente que pagar, si uno no entrega su alma a cambio de ese poder, es lógico preguntar como lo hace Light porque Ryuk dejó caer la <b>Death Note </b>en el mundo de los humanos. “Porque estaba aburrido” es la respuesta del dios.<br />
En el mundo de los Shinigamis todo es muy quieto. Desde su posición los dioses de la muerte observan a los humanos vivir y eligen a quienes matar. El negocio dela cosa consiste en que el resto de vida que le queda al mortal se lo apropian los Shinigamis. Una muerte de vez en cuando le aporta unos treinta años más de vida al Shinigami. Y eso es todo lo que hacen: mirar, elegir, matar, agregarse años y seguir mirando, en un círculo eterno. Matan para no morir en una existencia completamente monótona. Y es por eso que los dioses se aburren y pasan todo el día apostando. Matar para seguir viviendo así casi que no tiene sentido; por eso Ryuk le encuentra más sentido a la misión de Light que a su misma función. Y se divierte.<br />
El mundo como teatro de los dioses, como un simple divertimento. Lo que al principio creí que sería una versión moderna de Crimen y Castigo, con Light en lugar de un Raskonikov atormentado por la misión que eligió tener de crear un mundo más justo deviene en un policial, un muy buen policial, que no puedo dejar de ver.<br />
A pesar de todo recién voy en la mitad del animé, mis tiempos y mi conexión de internet no me permiten avanzar tanto como quisiese. No me imagino como puede terminar semejante embrollo, tremendo argumento pero creo tener una pista. A pesar de todo somos muñecos de dioses aburridos. <br />
<div><br />
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<br />
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<br />
<b>Ricardo Gutman</b><br />
<br />
Si usted me pregunta yo le digo que estamos orinados por elefantes. ¿Justo a nosotros nos tenía que pasar? ¿Qué otra desgracia podría ocurrirnos? Yo sabía que algo pasaba, que no podía ser. Lo intuía. Como si fuera poco la inundación esa que dejó varado a un príncipe de no se donde en esta ciudad hace unos 80 años, las cinco pepas que nos metió el Bati en la cancha Ferro cuando jugaba para la selección de Reconquista, el cierre del ferrocarril y el parque industrial sin industrias lo último que nos faltaba era un complot intergaláctico que ha sido descubierto vaya a saber por quien con documentos más que probos que no dejan lugar a dudas que la puerta del norte santafesino es víctima de un complot extraterrestre.<br />
<a name='more'></a><br />
<a href="http://sancris.com.ar/web/index.php?option=com_content&view=article&id=4089:dicen-dicenque-hay-ovnis-en-san-cristobal&catid=123:comunidad&Itemid=258">Según me enteré por un medio local, amigo, el único que más o menos me publica cosas de vez en cuando</a>, que habrían registrado presencia extraterrestre en San Cristóbal City y que eso explicaría lo que nos viene pasando. Días atrás le twitié a <a href="http://twitter.com/#!/duHermesBinner">@duHermesBinner</a> exigiéndole una explicación acerca de la serie de cosas que nos venían pasando: cortes de luz no programados que amenazaban con quemar hasta la cocina, Personal sin señal después de las 12 de la noche, Omar Perotti jugando al fútbol 5, etc.<br />
En fin, triste fue enterarme que de lo que pasaba. Al parecer la presencia alienígena interferiría en la vida ciudadana después de las 12 de la noche, hora en que la empresa telefónica Personal se viene quedando sin señal y dejándonos a pata más de una vez. He recibido muchas quejas, sobre todo de los patas de lana, de ciudadanos damnificados por este tipo de corte en el servicio que le impide llevar con normalidad la cotidianeidad de sus días, en este caso de sus noches más precisamente.<br />
Cómo soy un apóstol del periodismo y lo mío es el periodismo de investigación consulté en exclusiva con una fuente intergaláctica que es la de la foto y me aseguró que en realidad lo de la señal de Personal fue un experimento, que en realidad el objetivo principal es atacar a la EPE y continuar con los cortes de luz sólo en el verano, cosa que los damnificados putiémos de lo lindo por el calor de la siestita sancristobalense. La mayoría de nosotros conocemos a la de la foto, que es la Princesa Diana, sé que ustedes me pueden decir que validez tiene una fuente que se lastra ratones pero con el correr del tiempo he visto tantas princesas comerse sapos que lo de Diana, sin dejar de ser asqueroso, se vuelve normal. Y por más sapos (o ratones en este caso) que se haya comido una princesa si dice la verdad dice la verdad.<br />
Esto vuelve infructuoso todo intento de inversión en tendido de luz eléctrica y mayor alcance la señal de teléfonos celulares y da por el suelo la teoría que sosteníamos algunos paranoicos de que el gobernador de la provincia no piensa poner un peso en el norte de Santa Fe salvo que sea Reconquista, que tiene más votos que todo nuestro departamento junto. Por su parte es comprensible que la red 3G de Personal ni la fibra óptica de Arnet, o de cualquier otra empresa, se amplíe hacia nuestra zona ante la visible amenaza en los cielos, tal como se puede aseverar en las fotos tomadas.<br />
La curiosidad me pudo más. Ya en tren de confianza le consulté a Diana (como verán no soy como Nelson Castro que no cita sus fuentes) si las interferencias llegarían a más y me dijo que las ondas cerebrales de importantes coterráneos están demasiado interferidas. Ante mi requisitoria de saber los nombres de los afectados, la Princesa se negó a brindarme esa información pero me dijo que no hacía falta, que de solo verlos uno se daba cuenta. Y esto no es todo, en exclusiva me aseguró que como el verano siempre es jodido en términos periodísticos pasarán otras boludeces como el hada de la parroquia a las cuales que se le darán prensa y exposición. Ya me anoté en la lista, no vaya a ser cosa que otro ligue la exclusiva.<br />
Ampliaremos. Seguramente<br />
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<b>Ricardo Gutman</b><br />
<br />
En un día como hoy pasaron varias cosas, los tiempos son muy largos y por lo general las cosas se terminan perdiendo. Entre tantas cosas que pasaron un 3 de Febrero pasaron cosas como estas:<br />
1468. Fallece Johannes Gutenberg, inventor alemán de la imprenta e impresor de la Biblia de Gutenberg.<br />
1795. Nace Antonio José de Sucre, gran mariscal de Ayacucho, prócer de la independencia de Venezuela, Colombia, Ecuador y presidente de Bolivia y Perú.<br />
1813. El regimiento de Granaderos a Caballo del coronel José de San Martín entra en su primer combate contra las tropas realistas en las inmediaciones del convento de San Lorenzo, derrotando a los españoles. Juan Bautista Cabral pierde la vida en la defensa de su jefe<br />
1843. Las tropas de Juan Manuel de Rosas comienzan el sitio de Montevideo con el apoyo de Manuel Oribe; la derrota de Fructuoso Rivera insumiría seis años<br />
1852. Las tropas al mando de Juan Manuel de Rosas son vencidas en la batalla de Caseros por las de Justo José de Urquiza, dando fin así al segundo gobierno de Rosas. Éste pide asilo a Inglaterra, donde residirá hasta su muerte.<br />
1858. Nace el payador porteño Gabino Ezeiza, una de las figuras más destacadas de la primera etapa de la Unión Cívica Radical<br />
1876. Se pone fin a la Guerra de la Triple Alianza mediante la firma de un Tratado de Paz y Límites con el Paraguay<br />
1899. El caserón de Juan Manuel de Rosas en el barrio de Palermo, Buenos Aires, es demolido<br />
1947. Nace Paul Auster, escritor estadounidense. (Un maestro)<br />
1963. Muere en Santa Fe el jurista Julio Busaniche, ministro de la Corte, director de la primera revista de crítica artística de la provincia y legislador<br />
1966. La sonda lunar soviética "Lunik 9" se posa sobre la superficie del satélite y emite imágenes desde el mar de Las Tormentas.<br />
1970. Mohamed Alí (Cassius Clay), ex campeón mundial de pesos pesados, anuncia su retirada del boxeo. (Otro Maestro)<br />
1972. Se inauguran los XI Juegos Olímpicos de Invierno en Sapporo.<br />
Además, entre otras cosas, un 3 de febrero, pero de 1809, nace Félix Mendelssohn, compositor alemán representativo del periodo romántico y entre cuyas obras destaca su obertura "Sueño de una noche de verano".<br />
Un 3 de Febrero de 1981 nació Ricardo Esteban Gutman. Seguro que hacía un calor de la puta madre. No lo sé pero lo firmo. Siempre fui molesto. Nací con hernia inguinal, un mes llorando de punta. Quizás fue un presagio. Hice fuerza hasta para nacer. Demasiada fuerza por lo visto. Pero nací. O me nacieron, algo por lo que debo dar las gracias al Horacio y a la Rosita.<br />
Hoy, 3 de febrero de 2011, ese pibito que nació el mismo día de 1981 cumple 30 años. Nada del otro mundo, otro cumpleaños más, hora de realizar unos buenos balances o analizar las cosas desde otra perspectiva pero sería mentir porque al balance y al análisis lo vengo haciendo desde hace dos años y la verdad que, hoy al menos, no tengo ganas de romperme la cabeza.<br />
Eso sí, es hora de empezar a encarar las cosas de otra manera. No tienen sentido hacer un recuento de las cosas que me faltan, de las cosas que no tengo; que en su gran mayoría no son materiales. No me voy a poner a pensar en aquellos que no fui o que soñé ser pero que no logré serlo. Si quizás debiese de una buena vez por todas cerrar las cosas con la mujer más maravillosa del mundo, dejar de colgarle palabras en su ventana cada vez que paso por su casa y disfrutar del placer de encarar una mujer que te gusta. Que importa perder si pusiste lo que hay que poner. Pero no es fácil, sería menos complicado si no fuese tan maravillosa. Compréndanme.<br />
No soy el mismo pero me conservo. Y si me pongo a pensar bien no tengo mucha diferencia con el Mati, que me mira escribir mientras se come un helado tres veces más grande que su mano, me acribilla a preguntas y después se ríe porque según el soy un mentiroso. Todavía soy un pibe de siete años que te mata a preguntas, que nunca parpadea y que se puede quedar colgado mirando como una mosca se choca contra el vidrio de la persiana del bar. Esas cosas todavía no las perdí. Y me sigue gustando el helado.<br />
Debo decir gracias a todos los que de alguna u otra manera me han jodido la vida o me la han exaltado, los que me hicieron mal me hicieron tanto bien como los que me hicieron bien, no de la misma manera, seguro, pero calculo que me entienden. El balance no es malo, son más lo que me hicieron bien, agradezco a la vida por eso. Hago lo que puedo, con lo que tengo, en donde estoy. Creo como lo dice el maestro Joaquín que la verdadera revolución es revolucionarse y trato de hacerlo, todos los días, aunque cueste un huevo. Si le debo algo a alguien háganmelo saber que arreglamos los pagos. Tengo una buena vida, incompleta, como debe ser, para seguir buscando las cosas que faltan. Tengo una vida con acertijos y adivinanzas. Y eso todavía está muy bueno.<br />
El 3 de Febrero de 1981 nací yo. No es nada del otro mundo, una fecha que dice cosas y como otras tantas se pierde en la inmensidad del tiempo. Es una fecha que todavía no ha salido en los periódicos ni en las efemérides. Todavía.<br />
<br />
PD: Este es mi regalo para ustedes<br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="330" src="http://www.youtube.com/embed/Ocjb4tkfApo" title="YouTube video player" width="400"></iframe><br />
<br />
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Los propietarios de las tierras o, con mayor frecuencia un portavoz de los propietarios, venían a las tierras. Llegaban en coches cerrados y palpaban el polvo seco con los dedos, y algunas veces perforaban el suelo con grandes taladros para analizarlo. Los arrendatarios, desde los patios castigados por el sol, miraban inquietos mientras los coches cerrados avanzaban sobre los cam- pos. Y al fin los representantes de los dueños entraban en los patios y permanecían sentados en los coches para hablar por las ventanillas. Los arrendatarios estaban un rato de pie junto a los coches y luego se agachaban en cuclillas y cogían palitos con los que dibujar en el polvo. Las mujeres miraban desde las puertas abiertas y detrás de ellas los niños, niños de cabeza de maíz, los ojos de par en par, un pie descalzo encima del otro y los dedos de los pies en movimiento. Las mujeres y los niños miraban a los hombres hablar con los propietarios y callaban. Algunos portavoces eran amables porque detestaban lo que tenían que hacer, otros estaban enfadados porque no querían ser crueles, y aun otros se mostraban fríos, porque habían descubierto hacía ya mucho tiempo que no se puede ser propietario si no se es frío. Y todos se sentían atrapados en algo que les sobrepasaba. Unos despreciaban las matemáticas a las que debían obe- decer, otros tenían miedo, y aun otros adoraban a las matemáticas porque podían refugiarse en ellas de las ideas y los senti- mientos. Si un banco o una compañía financiera eran dueños de las tierras, el enviado decía: el Banco, o la Compañía, necesita, quiere, insiste, debe recibir, como si el banco o la compañía fueran un monstruo con capacidad para pensar y sentir, que les hubiera atrapado. Ellos no asumían la responsabilidad por los bancos o las compañías porque eran hombres y esclavos, mien- tras que los bancos eran máquinas y amos, todo al mismo tiempo. Algunos de los enviados estaban algo orgullosos de ser los esclavos de señores tan fríos y poderosos. Se quedaban sentados en los coches y daban explicaciones. Sabes que la tierra es pobre. Ya has escarbado en ella lo suficiente, Dios lo sabe. Los arrendatarios, en cuclillas, asentían, pensaban y hacían dibujos en el polvo y, sí, lo sabían, Dios lo sabe. Ojalá el polvo no volara. Si sólo la capa superior no volara...<br />
<a name='more'></a><br />
Los hombres de los propietarios tenían una idea fija: Sabes que la tierra se está empobreciendo. Sabes lo que el algodón le hace a la tierra: la despoja de todo, la desangra.<br />
Los hombres en cuclillas asentían, lo sabían, Dios lo sabía. Si pudieran alternar cosechas podrían bombear sangre nueva en la tierra. Bueno, es demasiado tarde. Y los enviados explicaban el mecanismo y el razonamiento del monstruo que era más fuerte que ellos. Un hombre puede conservar la tierra si consigue comer y pagar la renta: lo puede hacer. Sí, puede hacerlo hasta que un día pierde la cosecha y se ve obligado a pedir dinero prestado al banco. Pero, entiendes, un banco o una compañía, no lo pueden hacer porque esos bichos no respiran aire, no comen carne. Respiran beneficios, se alimentan de los intereses del dinero. Si no tienen esto mueren, igual que tú mueres sin aire, sin carne. Es triste pero es así. Sencillamente es así. Los hombres acuclillados levantaban los ojos intentando comprender. ¿No podemos quedarnos? Quizá el año próximo sea un buen año. Dios sabe cuánto algodón habrá el año que viene. Y con todas las guerras, Dios sabe qué precio alcanzará el algodón. ¿No fabrican explosivos con el algodón? ¿No hacen uniformes? Con las guerras suficientes, el algodón irá por las nubes. El año próximo, tal vez. Miraban hacia arriba interrogantes. No podemos depender de eso. El banco, el monstruo necesita obtener beneficios continuamente. No puede esperar, morirá. No, la renta debe pagarse. El monstruo muere cuando deja de crecer. No puede dejar de crecer. Los dedos suaves empezaban a dar golpecitos en la ventana del coche y los dedos endurecidos apretaban con más fuerza los palitos que no cesaban que hacer dibujos. En las puertas de las casas castigadas por el sol las mujeres suspiraban y después cambiaban de pie, de modo que el que había estado debajo ahora estaba encima, y los dedos en movimiento. Los perros se acercaban a los coches de los dueños olfateando y meaban en los cuatro neumáticos, uno detrás de otro. Los pollos se tendían en la tierra soleada y ahuecaban las plumas para que el polvo limpiador llegara hasta la piel. En las pequeñas pocilgas los cer- dos gruñían inquisitivamente sobre los restos fangosos de su bazofia. Los hombres en cuclillas volvían a bajar la vista. ¿Qué quieren que hagamos? No podemos quedarnos con una parte menor de la cosecha, ya estamos medio muertos de hambre. Los niños están hambrientos todo el tiempo. No tenemos ropa, la que lleva- mos está rota y en jirones. Si no fuera porque todos los vecinos están igual, nos daría vergüenza ir a las reuniones. Y por fin los enviados llegaban al fondo de la cuestión. El sistema de arrendamiento ya no funciona. Un hombre con un tractor puede sustituir a doce o catorce familias. Se le paga un sueldo y se queda uno con toda la cosecha. Lo tenemos que hacer. No nos gusta, pero el monstruo está enfermo. Algo le ha sucedido al monstruo. Pero van a matar la tierra con el algodón. Lo sabemos. Tenemos que obtener el algodón rápidamente antes de que la tierra muera. Entonces la venderemos. A montones de familias del este les gustará poseer un trozo de tierra.<br />
Los arrendatarios levantaban la vista alarmados. Pero, ¿qué pasa con nosotros? ¿Cómo vamos a comer?<br />
Os tendréis que ir de las tierras. Los arados saldrán por los portones.<br />
Entonces los hombres acuclillados se erguían airados. El abuelo se cogió la tierra y tuvo que matar indios para que se fueran. Y<br />
Padre nació aquí y arrancó las malas hierbas y mató serpientes. Luego vino un mal año y tuvo que pedir prestado algo de dine- ro. Y nosotros nacimos aquí. Los que están en la puerta, nuestros hijos, nacieron aquí. Y Padre tuvo que pedir dinero prestado. Entonces el banco se apropió de la tierra, pero nos quedamos y conservamos una pequeña parte de la cosecha. Ya lo sabemos, todo eso lo sabemos. No somos nosotros, es el banco. Un banco no es como un hombre, el propietario de cin- cuenta mil acres tampoco es como un hombre: es el monstruo. Sí, claro, gritaban los arrendatarios, pero es nuestra tierra. Nosotros la medimos y la dividimos. Nacimos en ella, nos mataron aquí, morimos aquí. Aunque no sea buena sigue siendo nuestra. Esto es lo que la hace nuestra: nacer, trabajar, morir en ella. Esto es lo que da la propiedad, no un papel con números.<br />
Lo sentimos. No somos nosotros, es el monstruo. El banco no es como un hombre.<br />
Sí, pero el banco no está hecho más que de hombres.<br />
No, estás equivocado, estás muy equivocado. El banco es algo más que hombres. Fíjate que todos los hombres del banco detes-<br />
tan lo que el banco hace, pero aún así el banco lo hace. El banco es algo más que hombres, créeme. Es el monstruo. Los hom- bres lo crearon, pero no lo pueden controlar. Los arrendatarios gritaron: –El abuelo mató indios, Padre mató serpientes, por la tierra. Quizá nosotros podamos matar blancos, que son peores que los indios y las serpientes. Quizá tengamos que matar para conservar la tierra, igual que hicieron Padre y el abuelo.<br />
Y ahora los hombres de los propietarios se encolerizaron.<br />
Os tendréis que ir.<br />
Pero es nuestra, gritaron los arrendatarios. Nosotros...<br />
No. El banco, el monstruo es el propietario. Os tenéis que ir.<br />
Sacaremos nuestras armas, como hizo el abuelo cuando vinieron los indios ¿Y entonces qué?<br />
Bueno, primero el sheriff, después las tropas. Si intentáis quedaros estaréis robando, seréis asesinos si matáis para quedaros. El monstruo no está hecho de hombres, pero puede hacer que los hombres hagan lo que él desea. Pero si nos vamos, ¿dónde va- mos a ir? ¿Cómo nos vamos a ir? No tenemos dinero. Lo sentimos –dijeron los enviados–. El banco, el propietario de cincuenta mil acres no se hace responsable. Estáis en una tierra que no os pertenece. Una vez que la dejéis, a lo mejor podréis recoger algodón en el otoño. Quizá podáis vivir del auxilio so- cial. ¿Por qué no vais hacia el oeste, a California? Allí hay trabajo y nunca hace frío. Allí te basta con alargar la mano y ya tienes una naranja, siempre hay alguna cosecha que recoger. ¿Por qué no vais allí? Y los representantes de los propietarios arrancaron los coches y se alejaron. Los arrendatarios volvieron a agacharse en cuclillas para dibujar en el polvo con un palito, para pensar, para reflexionar. Sus rostros quemados por el sol eran oscuros; sus ojos azotados por el sol eran claros. Las mujeres salieron cautelosamente y se acercaron a sus hombres y los niños salieron prudentes detrás de ellas, dispuestos a echar a correr. Los chicos mayores se acu- clillaban junto a sus padres, porque eso les convertía en hombres. Después de un rato, las mujeres preguntaron: ¿Qué quería? Ylos hombres levantaron un instante la vista con un dolor latente grabado en los ojos. Nos tenemos que marchar. Van a traer un tractor y un capataz. Como en las fábricas. ¿Dónde vamos a ir? preguntaron las mujeres. No lo sabemos. No lo sabemos. Ylas mujeres volvieron rápidas y en silencio a las casas con los niños agrupados delante de ellas. Sabían que un hombre tan dolido y perplejo puede revolverse encolerizado, incluso contra personas a las que quiere. Dejaron a los hombres calcular y pensar, en el polvo, solos. Pasado un rato quizá el arrendatario miró a su alrededor: la bomba instalada hace diez años con el asa en forma de cuello de ganso y flores de hierro en el caño; el tajo en el que habían sido decapitados un millar de pollos; el arado manual en el coberti- zo y el pesebre abierto colgado de las vigas.<br />
En las casas, los niños se apiñaron en torno a las mujeres.<br />
¿Qué vamos a hacer, Madre? ¿Dónde vamos a ir?<br />
Las mujeres respondieron:<br />
Aún no lo sabemos. Salid fuera a jugar. Pero no os acerquéis a vuestro padre, que a lo mejor os zurra.<br />
Las mujeres siguieron trabajando, pero sin dejar de mirar a los hombres acuclillados en el polvo, perplejos y pensativos.<br />
Los tractores vinieron por las carreteras hasta llegar a los campos, igual que orugas, como insectos, con la fuerza increíble de los insectos. Reptaron sobre la tierra, abriendo camino, avanzando por sus huellas, volviendo a pasar sobre ellas. Tractores Diesel que parecían no servir para nada mientras estaban en reposo y tronaban al moverse, para estabilizarse después en un ronroneo. Monstruos de nariz chata que levantaban el polvo revolviéndolo con el hocico, recorrían en línea recta el campo, atravesándolo, a través de las cercas y de los portones, cayendo y saliendo de los barrancos sin modificar la dirección. No co- rrían sobre el suelo, sino sobre sus propias huellas, sin hacer caso de las colinas, los barrancos, los arroyos, las cercas, ni las casas. El hombre sentado en el asiento de hierro no parecía humano: con guantes, gafas, una máscara de goma sobre la nariz y la boca para protegerse del polvo, no era más que una parte del monstruo, un robot sentado. El trueno de los cilindros retumbaba por los campos hasta ser uno con el aire y la tierra, de modo que éstos murmuraban con vibraciones simpáticas. El conductor no podía controlarlo; atravesaba el campo en derechura invadiendo una docena de fincas y regresando en línea recta. Un giro de los mandos podría desviar la oruga, pero las manos del conductor no podían darles el giro porque el monstruo que había cons- truido el tractor, que le había mandado salir se había introducido de alguna manera en las manos del conductor, en su cerebro y en sus músculos, le había puesto gafas y amordazado, unas gafas en la mente y la percepción, una mordaza en el habla y la protesta. No podía ver la tierra tal como era, ni olería tal como olía, no podía pisar los terrones o sentir el calor y la fuerza de la tierra. Sentado en un asiento de hierro pisaba pedales de hierro. No podía aclamar, golpear, maldecir ni animar a esa extensión de su poder y por eso mismo tampoco podía aclamarse, golpearse, maldecirse o animarse a sí mismo. No conocía la tierra, no la poseía, no confiaba en ella ni le imploraba. No tenía la menor importancia que una semilla plantada no germinase. El que la joven planta pugnando por crecer se agostara en la sequía o se ahogara en una lluvia torrencial le era tan indiferente al conduc- tor como al tractor. No sentía más cariño por la tierra que el que pudiera sentir el banco. Podía admirar el tractor: sus superficies de máquina, sus oleadas de potencia, el rugido de sus cilindros detonantes; pero el tractor no era suyo. Tras el tractor rodaban los discos brillan- tes que cortaban la tierra con las cuchillas; aquello no era arar, sino una especie de cirugía: la tierra extraída era empujada hacia la derecha, donde la segunda fila de discos la deshacía y la volvía a empujar a la izquierda; cuchillas cortantes que brillaban pulidas por la tierra lacerada. Y, arrastrados tras los discos, llegaban las gradas con sus peines de hierro, deshaciendo los te- rrones hasta que la tierra quedaba nivelada. Después de las gradas entraban en escena las grandes sembradoras, doce penes curvos de hierro, erectos en la fundición, cuyos orgasmos los producían los engranajes, que iban violando la tierra metódica- mente, sin pasión. El conductor sentado en su silla de hierro se enorgullecía de la rectitud de las líneas que no se hacían por disposición suya, del tractor que ni poseía ni amaba, de ese poder que no estaba bajo su control. Y cuando aquella cosecha crecía y luego se segaba ningún hombre había desmigajado un terrón caliente con sus manos dejando la tierra cribarse entre las puntas de los dedos; ninguno había palpado la semilla ni anhelado que ésta germinase. Los hombres comían algo que no habían cultivado y no había conexión entre ellos y el pan. La tierra daba frutos sometidos al hierro y bajo el hierro moría gradualmente; porque no había para ella ni amor ni odio, y no se le ofrecían oraciones si se le echaban maldiciones.<div class="blogger-post-footer"><script type="text/javascript"><!--
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Si una imagen vale más que mil palabras... a prepararse...<br />
<br />
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<a href="http://www.facebook.com/photo.php?fbid=137597506304793&set=a.137597469638130.27553.115689108495633">Fuente de la imagen</a><div class="blogger-post-footer"><script type="text/javascript"><!--
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<b>Ricardo Gutman</b><br />
<br />
Llegando a La Banda, 11 de Enero de 2011<br />
<br />
El Tete cumplió años en el tren. Veintiocho. Feliz cumpleaños. Esperamos que sean las doce y lo felicitamos. A duras penas pude conciliar el sueño, el vaivén del vagón y el concierto de rieles no sólo dificultan el escribir sino también el sueño. Gran parte del viaje lo pasé mirando por la ventana hacia la noche, mirando la nada si se quiere, de vez en cuando las estrellas cuando el acrílico que escuda las ventanas deja ver, recortado, un pedacito del cielo. Dicen que le ponen esos protectores porque al pasar por las villas cascotean el tren. No sé si será verdad pero me dolió igual al escucharlo. Quién sabe.<br />
<a name='more'></a><br />
El vagón dentro de todo estuvo tranquilo. Ya se sabe que los pibes son pibes y en viajes como estos se vuelven molestos. Pero podría haber sido peor si a los chicos de raros peinados nuevos la merca les hubiese pegado para adelante. Estuvieron tranquilos, incluso hasta durmieron. Yo preveía una noche de guitarreadas pero no fue así. A pesar de todo con suerte pude pegar un ojo, sueños de diez minutos como mucho, hasta que empezó a clarear. Adentro, por decirlo de alguna manera, es todo ruido.<br />
Algo raro había en ese vagón, como si conociese a toda esa gente de algún lado, desde antes.<br />
Antes de que el sol se anime definitivamente ya nos habíamos instalado en el comedor. Pedimos desayunos, yo un cortado con 3 medialunas y Cléber una lágrima con 2 facturas. No pude evitar y felicité al mozo por el equilibrio. Todos unos maestros estos vagos. Miro el reloj y calculé que más tardar al mediodía estaríamos en Tucumán. Todavía faltaban 5 horas de viaje para llegar a destino. Poco a poco nos vamos internando en el monte, los chañares todavía me son familiares. Me acuerdo del tipo de enfrente del vagón, que va a La banda con sus cinco hijos y su mujer. Fue ese tipo el que nos avivó en Rafaela, en la estación, cuando la gente empezó a amontonarse. Las horas previas antes del tren la discusión era ver que hacíamos, si nos tomábamos el cole o hacíamos dedo. Habíamos quedado en hacer dedo, hoy creo que nos hubiésemos tomado el primer cole de la terminal que nos dejase más cerca de Tilcara. Contradicciones de la vida si se quiere, demasiado pequebú para algunos, cansancio para otros, pragmatismo para otro resto. En esos momentos la aventura todavía estaba latente y si no hubiese sido por ese hombre nos hubiésemos tomado el cole. Con él organizamos la subida, el poco orden posible dentro de ese caos de horizontalidad pasajera sin boleto, sin seguro. El tipo sabía cómo eran las cosas.<br />
Lo recuerdo en un momento de la noche armando los sánguches para toda la familia, sirviendo gaseosa, abriendo las mantas para que los pibes no tuviesen frío, retándolos cuando hacía falta si se ponían cargosos, comiendo último el pedazo más chico. En plena madrugada su nena se lastimó el dedo cuando fue al baño y el tipo fue el que corrió vagón por vagón buscando al médico. La nena lloraba el hombre se desesperaba. Lo imaginé changarín, peón de campo, albañil. Tenía las manos gastadas y duras cuando me fijé en él en el andén de Rafaela. El rostro también lo tenía curtido, de cejas anchas, ojos negros pero a diferencia de las manos había esperanza en esa cara, no sé, el convencimiento de alguien que sabe que las cosas van a mejorar. Lo imaginé un tipo madrugador, con sus vicios si se quiere, pero laburante.<br />
El vagón vuelve a moverse y yo voy terminando el agua que pedí para que el café no me deje empastada la boca. Le pregunto al mozo en donde estamos. “Saliendo de La Banda”, me dice. Seguro que el tipo ya se bajó, pienso para adentro. Mientras volvíamos a nuestro vagón y nos alejábamos del comedor los pibes hacían cola en las piletas para lavarse los dientes. Cuando llegamos a nuestros asientos comprobé que el tipo y su familia se habían bajado. Puta madre. Me hubiese gustado saludarlo. <br />
<div><br />
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</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Martes 25 de Enero de 2011</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Ante un nuevo aniversario del asesinato del reportero gráfico, desde la <b>APSF</b> renovamos el reclamo por que sus asesinos cumplan con sus condenas efectivamente.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Este 25 de enero se cumplen 14 años del crimen del reportero gráfico <b>José Luis Cabezas</b>. La fecha nos encuentra como colectivo de trabajadores y trabajadoras de prensa renovando el reclamo para que sus asesinos cumplan sus condenas de manera efectiva.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Cabezas fue brutalmente asesinado por informar y mostrar a la sociedad una realidad donde se entrelazaban políticos, policías y empresarios corruptos. Podemos decir que se trató de un asesinato político que tenía el objetivo de enviarle un mensaje a toda la sociedad. Su muerte carga con un significado especial: el poder no debe ser mostrado. Hasta febrero de 1996 el rostro del poderoso empresario Alfredo Yabrán era desconocido para la mayoría de los argentinos. Una foto de José Luis Cabezas lo hizo tapa de la revista Noticias.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Continuar recordando a Cabezas es reivindicar la vida, es defender la libertad de expresión y el derecho a estar informado. Pero también es una oportunidad para alertar a la sociedad sobre la necesidad de enfrentar y erradicar toda forma de violencia destinada a silenciar o condicionar a los trabajadores de prensa.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Porque a pesar del compromiso y el esfuerzo de miles de trabajadores de la comunicación, la precarización laboral en un gran número de empresas periodísticas y las prácticas abusivas de muchos dirigentes políticos y empresarios, provocan que la sociedad santafesina aún no tenga garantizado el derecho a recibir información veraz, plural y de calidad.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Desde la Asociación de Prensa de Santa Fe, una vez más, decimos: “Cabezas, ¡presente!”.</div><div class="blogger-post-footer"><script type="text/javascript"><!--
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<br />
<b>Fabio Peralta</b><br />
<br />
Era un piano enorme del tamaño de una sandalia vista por una hormiga colorada bebé. Lo extraño sobre todo era que aquel hombre llevase dicho instrumento sobre el ala del sombrero y no como buen cristiano laborioso al hombro o con una correa al cuello. Lo miré, intempestivo y modesto, quería que me viera, a veces las bocas sin contacto de ojos se niegan a hablar. Noté que noto que yo le miraba por qué se hizo el boludo y se bajó un poco el sombrero para tapar sus ojos peligrando la caída del piano. Y ahí no dudé, guarda hombre con ese piano que se le va a caer. ¿Qué piano? preguntó. Resultó que el hombre no sabía que lo llevaba, me habló de él con la desgracia de a quién lo caga una paloma. ¿Y no se dio cuenta que le cagaron un piano? insisto yo. Y no vio cómo es ahora la gente que las cosas se rompen y compran otras, y vengo de por allá de la zona que abunda en balcones, y me lo han arrojado.<br />
Le pedí si me permitía una de Chopin. Y me regaló el piano lo que confirmó a mi entender de que a aquel le había caído un piano y no se había enterado. Acá se lo dejo. Gracias por avisarme, me hizo acordar a un cuento de un estúpido que leí una vez que decía que hoy por hoy nadie da bolilla a nadie y que podés andar con una gallina en la cabeza que a lo sumo te cagan a trompadas pero no te preguntan cómo llego ni nada, ha sido usted muy amable. Y se marchó. Yo que pensé que el hombre aquel traía en su cara la vergüenza de piano en el sombrero, pero su evitación habrá sido por otras cosas. Ya de lejos noté lo absurdo del caso y le pegué un grito: oiga, ¡¿y cómo sobrevivió a un piano?! Y muy racional me contesto: con los avances de la medicina uno ya está salvado antes de la condena. Sabias palabras dije y le aconsejé que vaya mas cerca de la calle que de la pared mientras le señalaba una maceta recién posada en su sombrero. ¿También la quiere? dijo. No, ya con el piano es mucho muy suficiente. Y ahí quede en la esquina de Caseros y Alvear, con un piano.<br />
<a name='more'></a><br />
Lo probé. Algunas teclas estaban medias medias. Otras sordas del todo. Levante la tapa para ver como andaba la cosa por dentro. Para no creer: un perro marino pero callejero, yo lo conocía, andaba siempre por acá por el barrio, y ahora estaba ahí, bajo agua, y de las patas le salían tentáculos. Qué carajo ¿existe este espécimen o es efecto de la modernidad? He visto perros policías pero marinos… Y ahí fue que un rayo de sana cordura me habilitó un pase a la buena realidad cruel y me dije, como siempre, o estoy en un sueño o no es más que un cuento de este escritor que se hace llamar con mi nombre. Y para probarlo, gran idea, me propuse tocar Chopin, yo no sé tocar el piano aunque puedo estar tocándolo por horas, me senté y dije ¿cómo era esa?, la gran polonesa brillante, vamos, y toqué cualquier cosa.<br />
Mi desesperación se acrecentó porque si estaba despierto estaba loco. Efectivamente no sabía tocar el piano como en la realidad. ¿Por qué ese perro acuático? ¿Si cerrara los ojos seguiría existiendo todo aquello? Volví a mirar y ahí seguía el can ahora acompañado de una gran tortuga que se comía un enorme pan casero. Va en aumento la cosa, en que mierda puede terminar una algo así. Me sentí molesto no por lo irreal del caso que después de todo es lo de menos, me dolía por que yo había sido quien paró al hombre aquel y le preguntó por el piano, sentía una culpa ingobernable, no solo de lo creado frente a mí sino hasta culpa de sentir. ¿Que he hecho?,¿ porqué me he abandonado?,¿ a dónde y cuándo? Pero que importa. ¿Qué me importaba lo impracticable de un universo así? Sin embargo las gentes pasaban y me hinchaban: tocate una de Beethoven!!! Pero todo era muy pausado para mi, lento, discontinuo….beto…..ben……¿yo soy beto? ¿Para qué me llaman?. No, no sos beto me dijo la voz de mi madre. Mire para todos los lados.¿ Desde dónde me habla? Y si me suicido? Si es un sueño despertaría, como en los sueños. Aunque he soñado que me moría y me veía muerto a mí dentro del sueño así que quién sabe. Bien, me dije, es esto una batalla, cuál es mi flanco, dónde mis armas. Soldado que huye sirve para otra mierda.<br />
Entonces corrí como conejo en cámara lenta. En el aire pensaba como este falso delirio, esta burda copia de un realismo trágico, podía ahuyentarme así…y ya en el suelo: no saber de quién huir, de mí, de vos, de Dios mismo. No logre hacer unas dos cuadras que una lanza me atravesó. La pucha me dije, justo cuando comenzaba a dominar esta locomoción y en vísperas de pascuas que los niños adoran tanto la coneja que trae huevos. Y se acercó un muchacho, le vi cara conocida, pero con ese conocimiento doloroso de sentirlo desde toda la vida. Habré sido yo en alguna encarnación pasada. El vago me piso la cabeza para hacer palanca y retirar la lanza de mi conejo cuerpo. Que añorado dolor era aquel, un fuego feroz debatiéndose con un frío inminente. La muerte. La sangre me chorreaba. Fui levantado de las orejas y puesto a la altura de los ojos de mi cazador. Creo que ambos queríamos vernos. El me dijo: pobre conejo, pensar que puedo ser vos. Yo solo lo pensé pues los conejos no hablan: efectivamente, para otra mierda.<br />
Fui comido, despellejado, de huesos chupados en caliente estofado, y a pesar, aún estaba allí. ¿Dónde estaba? No era mi cazador pues lo estaba viendo. Y al querer ver mi cuerpo la imagen me giraba en tres sesenta y nada. Yo era un punto conciente en la nada. Bueno, como punto puedo irme a Cayastá a reposar bajo algún sauce, o mirar por debajo de minifaldas sin peligros de moral. Pero no, este punto se movía dónde aquel cazador mío iba. Bien, que me importa si así tengo que estar una vida entera, lo espero a este vago, total tengo todo el tiempo del mundo, pero me gustaría saber que fue de aquel piano, para qué aquellas escenas, por qué causas este efecto? Pero que importa. Al fin y al cabo yo era punto y no más, aunque también pantalla, yo era todo lo mirado, porque del punto no tenía noticia, solo una vaga intuición de que eso era.<br />
En fin. Y allí permanecí mirando a mi cazador hasta que un tiro en su frente lo tumbo de espaldas al suelo. Yo. Punto. Me ubique sobre él y desde arriba lo observaba, muerto. Que ojos tan grandes tienes se me ocurrió decir y me vino la sensación de ya haberlo dicho alguna vez, en algún otro punto. Giré. Quería descubrir la procedencia de aquel proyectil. Solo vi un fusil apoyado sobre un viejo árbol. Busqué más. Intentaba dar con su dueño. Me hacía la idea de un soldado. Pero no. Resultó que el dueño de aquel disparo fue el fusil y no más que él porque enseguida se vino caminando como lo haría un fusil caminante, se acerco a mi lado y con su voz característica dijo a su víctima: te he estado buscando y por fin te hallo.<br />
Estaba loco aquel fusil hablándole a un muerto. Luego se inclinó sobre el cuerpo en señal de reverencia y allí detecté su falsa identidad pues se dobló por la mitad, inclinando el caño como lo haría una escopeta. Entonces le dije: ¡Ajá! con que sí! te la tirás de fusil pero o no eres más que una burda escopeta. Quién habla, comenzó a gritar el falso fusil, quién está ahí; desesperado, con su mira a todos lados. ¿Por qué has matado a mi cazador, qué has ganado al hacerlo? Y sus gritos se hacían más grandes. ¿Quién habla? de la cara, cobarde, decía en un dejo de calibre simulado. Cuando hablaba movía su gatillo y un aliento a pólvora salía de su caño. Soy yo, le dije, el que soy, un punto invisible a tu lado que no puedes ver, ahora bien, dime, por qué le has matado. Y dijo , pues bien, aunque me sienta como un loco hablando solo, si es necesario para que calles lo diré, fue hace muchos años ya, este hombre y yo viajábamos a todos lados, el sabía direccionarme con precisión y lealtad, sobre sus brazos yo era un niño en los senos de su madre. Andábamos por diferentes tierras, haciendo justicia, matando por piedad, pero un día se arrepintió de todo, y con enojo me arrojó a lo profundo de un río, allí estuve como el salmón remando contra la corriente hasta llegar a un lugar tranquilo, durante años, y llegué a una orilla, me sentí como un iniciado reptil después de tanto tiempo bajo el agua, y mi único recuerdo, mi exclusivo designio óntico era matar a quien me arrojo de sus brazos…<br />
Entiendo, o puedo yo entender, pero ahora dime, ¿te sientes mejor ya? ¡No! gritó en alevosos disparos al cielo, no sé qué he hecho, he cumplido mi fin y advierto que no me completa, me siento vacío, sin balas ni explosiones que ejecutar, siento una extraño culpa ante mis deseos de no querer existir ya… y tu, ¿tu quién eres? No más que un punto invisible en el espacio, fui un conejo que tu victima cazó y comió, y antes solo recuerdo estar parado en una esquina tocando el piano ante un tumulto de gente que quizás por razones de mala ejecución me ahuyentó. Creo que me llamaba bethoven. ¿Y ahora que harás, tienes pensado seguir viaje a algún lugar?, sabes por qué te lo pregunto, porque desde que este hombre me dio caza he permanecido frente a él, inmutable, esperando paciente su muerte para así volver a gozar la esperanza de una libertad, y llegas tú, y das su muerte, y creo que ahora permaneceré frente a ti otra eternidad pero con una radical diferencia, a mi cazador era en vano hablarle, él era sordo a mis palabras, quizás por motivos dimensionales, pero tu si puedes oírme y, a pesar , mas haya de lo desafortunado del caso eres mejor compañía.<br />
Yo no quiero estar contigo dijo soberbio el fusil, mi camino y mi destino son propios y no te pertenecen, yo soy la soledad, no admito compañías ya, así como no soportaría que otra persona me cargue en sus brazos para ejecutar disparos en vano pues ahora soy libre de poderlos yo mismo ejecutar, tampoco admito compañías por que insisto, yo soy la soledad… jajaja, me le reí con sincero amor, si que serás una buena compañía, demasiado literaria para mi gusto pero que mas da, y ya entenderás, como yo lo vengo haciendo, que toda libertad ganada parece ser la compañía de algo o alguien más.<br />
Fusil giró y a paso de arma enfiló por un estrecho camino zigzagueante que se perdía por un bosquecito de finos y altos árboles. Si yo hubiera podido decidir algo. Pero al parecer la presencia viva de algo frente a mí me imantaba. Así fue que lo seguí, silencioso, expectante de su presencia y el camino. Al atravesar el bosque aquel, que no nos llevo más de unas dos horas, difícil determinarlo en tal estado, pero lo supongo por la marcha de fusil, dimos con un lago, tan redondo como un estanque y no más grande que un charco visto desde las nubes aquellas mas allá. Fusil torció su caño y bebió con loca sed. La escena me movió a romper el silencio: ¿y toda esta agua no te tienta a volver a ella? Sigues ahí- me contesto decepcionado- tuve la esperanza de que fueras solo una ilusión pasajera, una aparición santa ante una muerte tan anhelada, y tu, ¿quisieras volver a tocar el piano? Tenia razón, de nada sirve volver simplemente unos pasos atrás, con la frente marchita y las nieves del tiempo plateando mi ser, entonces dije: si a mí me preguntaras te diría que no quiero nada, ni esta nada que soy, y todo por la terrible sospecha de que mi destino, transformación constante, solo necesite de esto para perpetuarse, seguir y seguir en la eterna mutación; antes cambiaba de cuerpos, en ellos reposaba y podía beber agua como tú, o sentir el viento en mi cara, o recibir una lanza en mi pecho como ayer, ahora, la condena parece haber virado su rumbo pero en esencia es lo mismo, si antes habitaba cuerpos ahora los presencio, y por eso te digo que quizás, así como presencié a aquel cazador con la intuición de haber sido él, puede que yo ahora sea tú también, pero quien sabe, quizás lo mejor sea hacernos al silencio.<br />
Si dijo fusil, al silencio, callar por un momento tanto agónico deseo de vivir algo supremo que no reclame nada mas, ya entiendo tu condena , y tú sabes la mía, ahora marchemos en silencio, prometo no ser por demasiado tiempo tu piedra en el camino. Y así, seguimos rumbo, convoyados por un sol nunca jamás tan amarillo<div class="blogger-post-footer"><script type="text/javascript"><!--
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<b>Ricardo Gutman</b><br />
<br />
Rafaela, Lunes 10 de enero<br />
<br />
Ya el sábado la ansiedad me empezó a comer. A pesar de eso terminé de armar la mochila una hora antes de salir. Me quedó corta. Y eso que el Tete me enseñó a armar la mochila como la arman los militares. Tuve que agregar un bolso. De repente empecé a encontrar las cosas: el par de pilas que me faltaban desde hacía seis meses y la riñonera perdida hace años que a duras penas me entra. Han pasado los años, seguro.<br />
Salimos de San Cristóbal con lluvia, como una despedida aunque no lo sea. Carlos tuvo la buena onda de llevarnos a Cléber y a mí. Para las ocho ya estábamos entrando a Rafaela. Anda lindo el Punto.<br />
La ruta está horrible, cada vez peor; hasta Ataliva fue esquivar algunos pozos y comernos otros. Como no podía ser de otra manera el viaje pasó hablándose de autos (con Carlos el tema es ineludible), del estado de las rutas d la provincia en comparación con otras rutas de otras provincias, del crecimiento del parque automotor y ek atraso de la ruta 13, ya proverbial. A esta altura todas las rutas de la provincia debiesen ser de cuatro carriles, afirmé como una obviedad. Arlos asintió al momento. “Parece que no tuviésemos gobernantes” dijo como al pasar. Nadie dentro del auto lo contradijo. En Ataliva la ruta mejoró ostensiblemente. Llegamos a Rafaela bastante rápido.<br />
<a name='more'></a><br />
Nos despedimos de Carlos a eso de las 8.30 en la estación de servicio Sol que está a unas cuadras de la estación de trenes del NCA, creo que el ex Mitre. Desayunamos, yo de manera frugal con un desayuno completo y Cléber tranqui con un cortado chico. Así empezaba la mañana. En tren de amenizar la charla y conocernos un poco más mi compañero me contó las tristes experiencias de la patria gringa. El progreso también tienen sus lados negativos. Una lástima, parecen lindos lugares donde vivir.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_Xwe8usuesbc/TT8BL_TkG6I/AAAAAAAABlM/ylPg9pgS6tQ/DSC02020.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="300" src="http://3.bp.blogspot.com/_Xwe8usuesbc/TT8BL_TkG6I/AAAAAAAABlM/ylPg9pgS6tQ/DSC02020.JPG" width="400" /></a></div>Tomamos Avenida Mitre caminando hasta la plaza 25 de Mayo. Sin nada que hacer hasta las 21 horas, hora del tren, miramos vidrieras y nos sentamos en la primer sombra de un árbol que vimos. Coincidió que abajo había un banco de plaza así que optamos sentarnos en ese preciso banco puesto por dios como un regalo para el viajero. Cuando parás todo cambia. La espalda ya no me daba más. El jardín de frente nuestro está lleno de gorriones y alguna que otra paloma viene a buscar sus migas. Habrán sido, sin temor a equivocarme, las diez de la mañana. Siempre me pasa lo mismo con las cosas que no entiendo. No sé donde va la gente, que es lo que hace, porque hace lo que hace y que lo obliga a hacerlo, quizás las cosa más importante de todas. Es seguro que pasan cosas en las vidas de las personas que anda por la vereda pero desde la perspectiva de mi banco es incomprensible todo el movimiento, caótico si se quiere, de gente y autos yendo de un lado a otro por las calles que circundan la plaza. Son las diez de la mañana y esto es un hormiguero. Sé de lugares peores. Lo que impresiona, de última, es el contraste. Me estaré volviendo un pueblerino. Habrá que tomar medidas.<br />
Como ya no sabíamos que hacer decidimos enfilar para la estación de trenes para ver que onda. A mitad de trayecto, creo que a cuadras de haber salido, unos señores policías nos paran por portación de cara y portación de mochilas en pleno centro de Rafaela. Perdón, dos señores policías y una señorita. Averiguación de antecedentes. Y eso que me afeité la tarde anterior que si no no sé. Amablemente nos preguntaron quienes éramos, de dónde veníamos y que hacíamos en Rafaela, amablemente respondimos con la más absoluta verdad. Amablemente entonces nos pidieron que entrásemos al móvil para llevarnos a la Comisaría 1º para constatar que nosotros éramos quienes decía ser, cosa que si se piensa bien no mucha gente puede dar fe de ello. Y así partimos hacia la comisaría 1º con nuestros nuevos amigos, entre otras cosas porque ninguno de los dos tenía nada que ocultar y nunca nos pararon y nos llevaron a una comisaría para averiguación de antecedentes<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>.<br />
La señorita oficial con una seca amabilidad nos preguntaba los datos, los otros dos nos chamuyaban y llegado el caso nos gastaban. Cléber y yo hervíamos de la bronca. El viaje fue corto. Todo tranqui, los bolsos en el baúl y yo en la parte trasera del auto debajo de un bolso que debe de haber sido de uno de ellos tres, mi otro bolso azul y un chaleco antibalas que andaba perdido por ahí. Una vez que me saqué todo entramos a la seccional. Antes de dejarnos el policía que nos detuvo primeramente no hizo firmar un acta mientras el explicaba en correcto castellano en que consistía dicho papel. Me hice medio el gil y demoré un poquito, llegué a leer que no me podía demorar más de seis horas en la comisaría por lo que nos estaban demorando. Calculé que llegado el caso igual llegaríamos a horario para el tren. Firmé. El Cléber también. Se despidieron y nos dejaron en manos de los de mesa de entrada. Supongo que habrán salido a buscar otras caras y otras mochilas.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_Xwe8usuesbc/TT8BMfP6CxI/AAAAAAAABlQ/doi6ZPkfz1A/DSC02021.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="http://4.bp.blogspot.com/_Xwe8usuesbc/TT8BMfP6CxI/AAAAAAAABlQ/doi6ZPkfz1A/DSC02021.JPG" width="400" /></a></div>Dentro de la seccional nos volvieron a preguntar lo mismo y a hacernos las mismas cargadas. Después entendí que la chica que hizo el acta tenía una letra horrible y a decir verdad estos eran mucho más sociables que los otros. Después tuvimos que firmar el libro de visitas, le dieron los papeles a lo que supongo sería su superior. Nos quedamos un rato, como para cumplir hasta las 11. la oficial de mesa de entrada me preguntó donde íbamos y que para la vuelta, cuando pasásemos por Rafaela, les mostrase las fotos. Le dije que no tenía intenciones de pasar por Rafaela de nuevo pero le di mi Facebook y la dire del blog para que vea los paisajes y lea las crónicas, no sé si visitó el blog pero por lo menos lo anotó. Lo bueno de todo esto es que nos dejaron a dos cuadras de la estación de trenes así que cuando salimos de la seccional encaramos para ahí.<br />
Se puede decir que ahí comenzó el periplo. En la estación nos confirmaron que nunca se sabe bien si hay lugar en el tren ya que si bien para en Rafaela no hay oficina de venta de pasajes de Ferrocentral, por lo tanto hay que esperar hasta las 21 horas si n viene con retraso y pelearse por los lugares. No hay tu tía. Recién eran las 11 pasadas y por lo que sabíamos el tete llegaba a las tres de la tarde en colectivo. Eso era mucho tiempo al cuete. Cerca del mediodía pasó el primer tren, el carguero del NCA. Extrañaba ese estruendo. Los durmientes saltaban como si estuvieran de fiesta y la formación parecía no terminar más. El maquinista no aflojó nunca y tiró al pasar un papel que un tipo que habrá cumplido funciones de encargado o que se yo recogió como pudo en el borde del andén. Cuando terminó de pasar la estela del estruendo todavía seguía resonando en el andén. Recién ahí me di cuenta de que el reloj de la estación no andaba. Estaba clavado a las 11. Da igual, total no lo necesitan.<br />
Nos quedamos un rato y después empezamos a caminar, a acelerar el tiempo si se quiere, por lo menos la intención. Paramos en la plaza Sarmiento, a unas cuadras de nuestra estación pero enfrente de otra estación, la del Belgrano, en el banco con más sombra. He podido comprobar que la inactividad y estar al pedo genera pensamientos vandálicos y delinquivos porque de tan al pedo que estábamos pensamos en cagar a palos a unos pibes que esperaban el bondi y en robarle la gaseosa a un pobre viejo que estaba sentado en un banco cercano. Ni lo uno ni lo otro ocurrió porque los vagos se fueron en el bondi y seguro nos hubieran molido a palos y no somos porquerías como para robarle a un viejo por más al cuete que estemos.<br />
En Boulevard Santa Fe encontramos la primer estación de servicio con comedor porque nuestra posta, la Sol, estaba clausurada por limpieza. Nos habían dicho de un ACA cerca pero encontramos una Shell antes donde comí el peor sándwich de mi vida, cuatro sándwiches de miga envasados con gusto a vinagre. O a mostaza. O a mostaza, mayonesa y vinagre todo junto. Horribles. Trece pesos. Me vieron la cara. De siesta Rafaela es igual a San Cristóbal.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_Xwe8usuesbc/TT8BqPOK5qI/AAAAAAAABmo/jJPyX9rIQ_Y/DSC02049.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="300" src="http://2.bp.blogspot.com/_Xwe8usuesbc/TT8BqPOK5qI/AAAAAAAABmo/jJPyX9rIQ_Y/DSC02049.JPG" width="400" /></a></div>Para la tres estábamos en la plaza de la mañana y lo encontramos al Tete. Lo pusimos al tanto de la situación y decidimos volver donde los trenes. Creo que le hicimos surcos a la Avenida Mitre. A las cuatro de la tarde nos instalamos en el andén. El sol nos fritó el cerebro. Parecíamos quinceañeras sacándonos fotos. Los empleados del NCA nos miraban de reojo desde sus oficinas con aire acondicionado. La tarde se pasó entre pelotudeces, experimentos fotográficos y Valeria, una entrerriana veterinaria que iba a Tucumán a visitar al novio y de la cual los tres nos enamoramos perdidamente. Divina la piba. Para las 20 ya había unas 20 personas en el andén además de nosotros, Valeria y un matrimonio con seis hijos que iba a La Banda. Entre todos hablábamos de la porquería de que no haya una oficina en Rafaela del concesionario del tren de pasajeros. La gente caía con mates. Otros a despedir. <br />
Me he dado a la tarea de escribir este diario de viaje. He comprobado que no será fácil, la gente cree que o bien uno está loco y hay que explicarle el porque de esa escritura cortante, que deja de lado a los demás y a los que viajan con vos para que no se embolen cuando te colgás y no le prestás atención. Dividir los tiempos es difícil. Evitar las miradas de los desconocidos también. Las 8.30 y todavía esto no termina. El tren tiene demora de una hora al menos. La gente se sigue amontonando en el andén. Ahora llegan familias. Esto pone nervioso a cualquiera. Ahora es un buen momento para elevar una plegaria. Los fluorescentes ya se han prendido menos el que está arriba mío y flashea sin parar. Si sigue así me va a quemar los ojos.<br />
<br />
<b>En el tren</b><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_Xwe8usuesbc/TT8BtxBUPHI/AAAAAAAABnA/Qkmp16w5VT8/DSC02059.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="300" src="http://1.bp.blogspot.com/_Xwe8usuesbc/TT8BtxBUPHI/AAAAAAAABnA/Qkmp16w5VT8/DSC02059.JPG" width="400" /></a></div>Todavía es lunes. Subimos pasadas las 22. justo. Tete, Cléber, Valeria y yo. Subimos en clase nac&pop. 33 mangos hasta Tucumán. Ya pasaron los nervios. Un vagón dominado por mochileros, los nuevos hippies urbanos de las grandes ciudades. Pero no son los únicos. También hay familias que seguro van a ver parientes y estamos nosotros, los como nosotros, mestizos entre todos, los que se entremezclan. El vaivén del tren dificulta la escritura. Cerca de Arrufó me dicen. Me enamoré al menos de tres cuartas partes de las hippies modernas que desfilan por los vagones. Es más fuerte que yo, man, aunque la mayoría no sea más que una pose afectada tratando de decir algo vago. Me caso. Aunque ellas no lo quieran. Sólo por la metáfora lo hago. Y de Valeria (suerte la de tu novio chiquita que te ve dormir todos los días). Los gritos de los chicos empiezan a dominar el lugar. No son muchos pero se hacen sentir. Algún que otro celular rebosa de cumbia, un grupo de estos hippies juega al juego de la oca. Todo normal diría yo. <br />
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